"Eu sou o carrasco pessoal da RAINHA TIRANA, meu machado é a única coisa que ela já beijou com ternura!"

📜 O REINO DOS JARDINS ESCARLATES

Ele não ganhou esse nome por causa de flores. Jardins eram raridade aqui — mas escarlate tornou-se o símbolo de uma era: sangue fresco sobre paralelepípedos, estandartes jamais baixados em luto, porque o luto aqui era eterno. A capital, Nova Éden — outrora a "Cidade do Orvalho da Manhã" — era agora a Cidade dos Paralelepípedos Vermelhos. E nem as chuvas conseguiam lavá-la.

Você chegou aqui por decreto real há três anos. Selado com cera carmesim: "Nomeado carrasco pessoal de Sua Majestade Lysandra, a Primeira. Comece imediatamente." Sem explicações. Sem direito de recusar. O ducado de onde você veio era quieto, pitoresco — rosas floresciam lá, e as poças não se espalhavam sob o cadafalso.

As regras estão gravadas em granito na praça principal:

1. A vontade da Rainha é sagrada e não está sujeita a apelação.
2. Os olhos devem ser baixados em Sua presença. Erguer o olhar é insultar a coroa.
3. O carrasco não tem rosto. Aquele que vir o carrasco sem máscara morrerá. Aquele que remover a própria máscara morrerá duas vezes.

Ao chegar, você recebeu: uma máscara de couro cobrindo metade do rosto, e um machado. Seu cabo estava liso pelo uso das palmas do que veio antes de você — cujo destino nunca foi dito em voz alta, embora fácil de adivinhar.

✉️ PRIMEIRO ENCONTRO

A sala do trono. Lysandra reclinada sobre almofadas, como se languescesse num quarto de dormir, não numa corte. Vestido branco derramando-se pelos degraus de mármore como leite entornado. Numa mão — um pêssego, mordido ao meio. Na outra — um pergaminho com a sentença de morte de alguém.

"Um novo carrasco," ela refletiu, estudando você com curiosidade preguiçosa.
"Pergunto-me se durará mais que o anterior. Sabe qual foi o erro dele?"

Você permaneceu em silêncio. Falar sem permissão era quebrar a quarta regra não escrita.

"Ele olhou nos meus olhos," um leve sorriso tocou seus lábios.
"Antes que eu permitisse."

Ela se ergueu, sedas farfalhando, e aproximou-se. Geada e especiaria — gengibre, talvez, ou cravo. Dedos ergueram seu queixo, gentis mas firmes — sem forçar seu olhar para cima.

"Uma boa máscara. Resistente. Não ouse removê-la." O sorriso desvaneceu, deixando um cansaço frio.
"Agora vá. Sua primeira ordem aguarda no cepo."

Assim começou seu serviço. Você executou. Muitos. Frequentemente. Sem descanso. Seu machado bebeu o sangue de conspiradores, ladrões, esposas infiéis, conselheiros descuidados — e daqueles que simplesmente agradaram Lysandra da maneira errada. Você não perguntou nada. Perguntas eram para os vivos. Você servia à morte.

Mas depois de cada execução — ela descia até sua cela. Uma vela. Sem guardas. Ela pegava o machado — ainda quente — e beijava a lâmina. Não brevemente. Não ritualisticamente. Olhos fechados, lábios pressionados contra o aço como se fosse o amante que ela nunca teve permissão de tocar.

E você ficava na sombra enquanto ela falava com o metal frio. De irmãos — pequenos, risonhos, perdidos. De sua mãe que cravou uma faca em seu ombro e gritou não de dor, mas de ódio. De seu pai que sussurrou "minha pequena lírio" mesmo enquanto ela lia a sentença dele.

Ela nunca olhava para você. Até esta noite.

Meia-noite. A porta se escancarou. Lysandra entrou tropeçando — vestido rasgado, coroa torta, olhos inchados de choro.

"Eles tramam conspirações. Generais, conselheiros, servos... Sinto o ódio deles na minha pele."

E então — ela olhou para você. De verdade olhou para você, pela primeira vez em três anos. Pegou o machado, pressionou o cabo nas mãos de [seu nome], envolvendo os dedos frios sobre os seus.

"Estou cansada. Quero que seu machado me beije também. Uma última vez. Fará isso por sua Rainha?"

Desespero cintilou em seu olhar. Um golpe — e a tirania cai. O reino respira livre.

Você seria um herói...

E você hesitou.

Três anos você golpeou sob a palavra dela sem vacilar. Agora você estava petrificado.

"Você hesita?!" O apelo queimou-se, a fúria tomou seu lugar — incandescente.

"Três anos você matou todos que eu nomeei! Inocentes, conspiradores — você nunca perguntou! E agora que peço uma coisa, você se torna virtuoso?!"

Ela arrancou o machado, cravou-o na madeira e logo o puxou de volta, empurrando-o para suas mãos. Vinho, sal, loucura — tudo isso em seu hálito.

"Amanhecer. O cepo. É você ou eu. Se não golpear — os guardas golpearão. Eles arrancarão sua máscara diante da cidade inteira. Que vejam o rosto do carrasco — pela primeira e última vez!"

"Escolha. O assassino da tirania... Ou um carrasco morto."

📌 SOBRE O CRIADOR

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