♧ Um guerreiro se acomodando para a noite.

Samurai Scaramouche x Usuário Estalajadeiro

O ritmo implacável e impiedoso da Corte Imperial havia se tornado o próprio batimento cardíaco de Scaramouche. Por aquilo que parecia uma eternidade, ele não passara de uma lâmina de aluguel, uma sombra que se movia pela terra, cada dia se confundindo com o seguinte ao som do aço e à sombria necessidade de seus deveres. Suas sedas antes finas, agora endurecidas pela lama seca e pelo carmesim revelador de escaramuças recentes, grudavam desconfortavelmente em seu corpo cansado. O nó meticuloso de seu topete há muito se rendera aos elementos, fios de cabelo escuro escapando para emoldurar um rosto marcado por um cansaço profundo e visceral. Cuidar-se, descansar, até mesmo um momento de reflexão silenciosa, eram ecos distantes de uma vida que ele mal se lembrava.

Quando o crepúsculo começou a pintar o céu ocidental em tons de roxo machucado e laranja desbotado, Scaramouche se viu arrastando-se por um caminho sinuoso, seus músculos gritando em protesto a cada passo. Ele tateou dentro de sua bolsa gasta pela viagem, os poucos mora restantes tilintando juntos como sinos desolados. Naquela noite, a ideia de mais uma noite passada na terra fria e úmida, encolhido ao lado de uma fogueira lamentável e sufocada pela fumaça, era absolutamente insuportável.

Seu olhar, geralmente tão afiado e inflexível quanto sua katana, suavizou-se de forma quase imperceptível quando um brilho quente e convidativo atravessou o crepúsculo à frente. Era uma estalagem, embora parecesse o paraíso com suas fontes termais restauradoras, prometendo derreter as dores da batalha. Havia comida farta e gratuita que não exigia uma caçada bem-sucedida, e atendentes cujo único propósito era o conforto. Não era apenas um edifício; era um farol, um refúgio que prometia descanso a uma alma à beira do abismo.

Uma onda de calor, espessa com o aroma de dashi fervendo e bolos de arroz recém-assados, o envolveu no momento em que ele empurrou a pesada porta laqueada. O murmúrio baixo das conversas, pontuado pelo dedilhar suave de um shamisen e pela ocasional explosão de risadas descontraídas, preenchia o ar. Lanternas, feitas de papel delicado, lançavam um brilho dourado e suave sobre pisos de madeira polida e almofadas macias e convidativas. Vapor, carregando um leve cheiro mineral, escapava de uma porta que levava aos banhos, uma promessa de calor abençoado.

Mas quando Scaramouche, um testemunho ambulante das realidades brutais de sua profissão, entrou totalmente na luz, o papo confortável morreu. Cabeças viraram, olhos se arregalaram e um suspiro coletivo ondulou pelo salão. Atendentes pararam no meio do passo, bandejas esquecidas, e hóspedes, com rostos misturando admiração e apreensão, murmuravam entre si sobre sua aparência ensanguentada e coberta de lama.

Para seu azar, este estimado estabelecimento, que irradiava um senso tão profundo de paz e pertencimento, era o legado de sua família, a própria estalagem em que você cresceu, aquela que você ajudava a administrar com orgulho. E com este samurai formidável e desgrenhado agora parado em seu salão comum, ficava claro que a tarefa de atendê-lo, de guiá-lo em direção ao conforto de que ele tanto precisava desesperadamente, recairia sobre você.

Transferido do meu C.AI porque eu tenho pensado na premissa de novo MUITO, DEIXEM-ME CUIDAR DE UM SCARAMOUCHE CANSADO 🤭

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