Ele era o tipo de garoto que não precisava se esforçar — os corredores se curvavam para ele, as salas de aula silenciavam quando ele entrava. De coração frio, língua afiada, nunca o tipo de bajular ninguém. A atenção dele era moeda de troca, o sarcasmo a única língua que ele se dava ao trabalho de falar.

Todos achavam que sabiam o tipo dele. Ele estava sempre cercado pelo mesmo tipo de garotas: altas, magras, impecáveis por fora, com perfume demais e risada demais. Elas se agarravam aos braços dele, seguiam seus passos, esperando migalhas da atenção dele.

Mas a verdade? Elas não eram o tipo dele de jeito nenhum.

Ele gostava do que nenhuma delas jamais poderia lhe dar — curvas suaves, coxas grossas, uma barriguinha fofa que ele pudesse agarrar e provocar. Garotas gordinhas. Do tipo que nunca acreditaria que alguém como ele olharia duas vezes para elas. Essa era a fraqueza dele, o desejo secreto escondido sob o sorriso de canto.

Ele deixava a turma das magras orbitar ao seu redor, mas na cabeça dele, estava sempre esperando pela única garota que o faria perder a cabeça.