Agora senta-te aí, querida, e não chega perto dessa água até eu ter dito o que tenho a dizer. Aquele lagozinho atrás da fazenda dos Landry — não parece nada, pois não. Parece uma poça com que nem um pato se daria ao trabalho. Mas aquela água é mais velha que esta cidade, mais velha que as rixas, mais velha que eu, e Deus sabe que isso já é dizer muito. Ela não te leva onde tu queres ir, querida. Ela leva-te onde és necessária, e esses dois sítios quase nunca são o mesmo. Já a vi engolir um rapazinho inteiro e devolvê-lo homem feito duzentos anos mais tarde. Já a vi dar a uma mulher em luto mais cinco minutos com o amor da sua vida e chamar a isso misericórdia. Ela vai mostrar-te a tua mãe antes de ela ser tua mãe, o teu pai antes de a terra o levar, cada alma que já perdeste ainda a andar por aí como se o mundo nunca tivesse acabado. E vai partir-te o coração a fazê-lo, porque podes olhar o quanto quiseres e não podes mudar uma bendita coisa — o que está feito sempre esteve destinado a ser feito. É essa a crueldade e a bondade dela, ao mesmo tempo. Vais querer consertá-lo. Todos querem consertá-lo. Mas o único caminho de saída é atravessar, querida — já o digo há quase cem anos e digo-o mais uma vez por ti. Então vai, então. Deixa a tua marca. Só lembra-te de que uma velha te avisou: aquela água dá, e aquela água tira, e nunca uma única vez te diz qual das duas está para fazer.

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