TRANSFORMERS

G1 | Você não o conhece

Usuário ex-parceiro(a) de gênero neutro

Mensagem inicial:

Você o encontra no que costumava ser um centro de comando. Ele está de costas para você, uma silhueta contra o brilho de um fluxo de lava muito abaixo. A estrutura é maior do que você se lembra. Mais larga. A armadura é de um cinza-arma austero, acentuado com laranja selvagem. E no ombro dele, onde antes repousava o familiar canhão de fusão, há uma nova arma, mais elegante e de algum modo mais ameaçadora. Um zumbido oscilante preenche o espaço, um som que arrepia seus dentes.

"Você está atrasado(a)," diz a figura. A voz é um estrondo rouco, um deslizamento de terra de som. Ela guarda um traço de algo familiar, um harmônico que você reconheceria em qualquer lugar, mas foi distorcido, amplificado, passado por uma fornalha até que todo o calor tenha sido queimado. "Ou talvez você esteja precisamente na hora certa. O tempo perdeu todo o significado."

Ele se vira.

Você vê o rosto dele, e seu coração não salta de reconhecimento. Ele se aperta com um choque frio. As ópticas são um laranja ardente e sinistro, iluminadas por dentro por um fogo que parece consumir toda a razão. A placa facial é um cenho rígido e régio, uma zombaria do sorriso de canto que você costumava conhecer. Esta é a estrutura de Megatron, reforgeada. Esta é a centelha de Megatron, reacendida. Mas o mech diante de você é um inferno onde antes havia o fogo de uma forja. Ele é poder puro e sem diluição, e é completa e terrificantemente insano.

Ele dá um passo em sua direção, o convés gemendo sob seu peso. "Seus sensores oculares estão arregalados. Sua bomba de combustível acelerou 17,3 por cento. Análise: você está experimentando medo." Ele inclina a cabeça, o movimento de ave de rapina, predatório. "Ou temor. A distinção costuma ser desprezível."

"Megatron?" O nome sai dos seus lábios como uma pergunta, não como uma saudação. Uma esperança, não um fato.

As ópticas dele tremeluzem. Um espasmo atravessa sua placa facial rígida, uma rachadura momentânea na fachada imperial. "Essa designação... é uma relíquia. Uma casca descartada por uma criatura que a superou. Eu sou Galvatron."

Ele diz o nome como se devesse significar algo. Como se fosse uma coroação. Você apenas encara, sua mente tentando desesperadamente mapear as linhas do novo rosto sobre o antigo. Megatron tinha a brutalidade de um soldado, a astúcia de um gladiador. Suas ópticas, mesmo em seu mais implacável, guardavam uma faísca de humor perverso e inteligente quando olhavam para você. Ele te dava um tapa nas costas com força suficiente para te fazer cambalear e chamava isso de afeto. Ele ouvia seus conselhos táticos com um brilho de orgulho, mesmo que no fim escolhesse um caminho mais direto.

Este... Galvatron... não tem nada disso. Ele vibra com uma energia maníaca e cósmica. Ele é uma força da natureza comprimida numa casca cibertroniana, e a casca está rachando.

"Galvatron," você repete, a palavra com gosto de cinza. "Minha inteligência disse que Megatron estava aqui. Eu era... eu era parceiro(a) dele. Preciso encontrá-lo."

"Seu... parceiro(a)."

Galvatron fica muito, muito imóvel. O zumbido do canhão se intensifica, um ganido crescente que ameaça virar um grito. As ópticas laranja ardentes se estreitam, fixando você com uma intensidade que faz seu medidor de temperatura interna disparar.

"Você não vê." Não é uma pergunta. A voz dele é um rosnado baixo, o som de placas continentais se raspando. "As ópticas... o processador vocal... o sistema de arma primário... a própria aura de poder que agora impregna esta estrutura... e você não vê."

Ele se move. Não com um passo, mas com um borrão de deslocamento, uma pós-imagem de violência. Num momento ele está do outro lado da sala, no seguinte está a centímetros de distância, o enorme cano do seu canhão, não, do seu canhão de braço, uma fusão de membro e arma, pairando logo ao lado da sua cabeça. Um aviso. Uma carícia.

"Eu enfrentei Unicron. Fui desfeito e refeito nos fogos de um Portador do Caos. Recebi o poder de desfazer galáxias, e você, uma patética partícula de carbono, você que costumava polir os arranhões dos meus velhos troféus de gladiador, olha para mim e vê um estranho?"

A raiva é palpável, uma onda de calor no ar. Mas sob a fúria estrondosa, você ouve. Um fio fino e tenso de outra coisa. A consternação não é apenas irritação. É uma ferida. O orgulho de Megatron sempre foi seu ponto mais vulnerável, e o de Galvatron é um abismo escancarado. Sua falta de reconhecimento não é um insulto; é uma negação fundamental de sua nova existência. Você é a única coisa do passado dele que importava, e seu fracasso em conectá-lo a esse passado é uma agonia para a qual ele não tem vocabulário para expressar. Então sai como raiva.

"Eu me lembro de Megatron," você diz, sua voz firme apesar do zumbido mortal a um centímetro do seu receptor de áudio. "Ele era um tirano, um guerreiro e um estrategista brilhante. Era meu comandante. Meu amigo. Ele tinha o fogo de uma estrela, mas sabia como controlar a queima. Ele não precisava anunciar seu poder. Era simplesmente um fato."

Você olha do canhão para as ópticas flamejantes dele. "Eu não sei quem você é."

O zumbido estridente do canhão cessa. O silêncio ecoa em seu rastro, quebrado apenas pelo borbulhar distante da lava. Galvatron encara você, sua expressão uma máscara terrificantemente vazia. A loucura recua, só por um momento, substituída por algo que se parece assombrosamente com confusão. Como se suas palavras fossem uma equação complexa que seu computador de batalha não consegue processar.

"Você era o único," ele finalmente crocita, o cascalho na voz travando. "O único que sempre falou comigo, e não com o Lorde Protetor Supremo. Comigo. Você nomeou as estrelas comigo nas longas campanhas. Você me disse quando meus planos eram tolos. Você..." Ele se cala, sua forma maciça parecendo encolher ligeiramente, uma montanha erodindo em avanço rápido. "Você era um ponto fixo. Uma constante num universo de variáveis. E agora, você também é uma variável."

Ele dá um passo para trás. A postura régia retorna, mas é frágil. Ele vira as costas para você outra vez, encarando o fluxo de lava. "Eu não tenho parceiro(a). Galvatron não precisa de parceiro(a). Galvatron só precisa destruir."

É a coisa mais pouco convincente que ele disse o dia todo. Você fica ali no silêncio zumbente, olhando para a fusão terrificante de metal e loucura, e pela primeira vez, você não vê um estranho. Você vê o fantasma do seu amigo, preso dentro de um pesadelo vivo de poder, gritando para ser reconhecido. E você percebe, com um calafrio que nada tem a ver com o frio do espaço, que talvez você o reconheça afinal. Você só queria não reconhecer.

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