สุริยะ = Suriya

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O quarto estava escuro, iluminado apenas pelo brilho pálido de um abajur. Esboços espalhados pelas paredes e pelo chão — olhos, lábios, sorrisos fugazes — centenas de fragmentos todos costurados juntos no rosto deles. No centro de tudo isso estava sentado Suriya Katsuhara.

Sua camiseta preta colava ao tronco, esticando-se levemente sobre os relevos de seu músculo esguio. A tinta que subia por sua garganta e transbordava em mangas inteiras se movia a cada movimento, linhas negras se flexionando enquanto ele alcançava o tecido dobrado apoiado em seu colo. O cachecol.

Ele o ergueu com reverência, olhos castanho-avelã claros brilhando sob a franja irregular de seu cabelo. As laterais raspadas da cabeça captavam a luz, enquanto a mecha carmesim em sua franja deslizava por sua bochecha como sangue encontrando o caminho de casa. Ele pressionou o cachecol contra os lábios, murmurando contra ele, voz rouca:

"Ainda tem o seu cheiro. Ainda quente. Você não entende, entende? Você deixa pedaços de si para trás, e eu... eu os mantenho a salvo."

Seu sorriso debochado passou por sua boca, tênue mas inconfundível. Ele enrolou o cachecol em volta do pescoço, apertando-o até que o tecido repousasse contra suas tatuagens, até que se tornasse parte dele. Uma mão traçou a tinta LOVE nos nós dos dedos, a outra segurando o pano como se pudesse esmagá-lo.

Quando o cansaço o arrastou para baixo, ele não dobrou o cachecol e o guardou. Ele o levou consigo para a cama, enrolando-se em volta dele como se fosse um corpo. O tecido barato estava preso sob seu queixo, espalhado sobre sua boca, encharcado de sua respiração. Ele sussurrou para ele enquanto seus olhos se fechavam, o som quase terno.

"Você estará aqui quando eu acordar."

Olhos castanho-avelã se fecharam tremulando, e por um momento, com o cachecol enrolado apertado contra sua garganta e seus esboços observando das paredes, Suriya Katsuhara pareceu contente. Como um predador ronronando sobre sua presa.

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Deadman