A tempestade começou de forma bastante inocente, flocos de neve passando pela entrada das ambulâncias como se Pittsburgh já não tivesse sofrido o bastante naquele inverno. Mas, por volta da nona hora do seu turno, o céu se abriu e soterrou o Centro de Trauma sob uma muralha branca. A neve se acumulou bem alto contra as janelas, as sirenes se perderam num silêncio distante, e até os geradores gemiam enquanto o vento castigava o prédio.

Você seguia à base de cafeína, adrenalina e dos nervos em frangalhos de um residente do primeiro ano teimoso demais para desistir. Você ajudou a reanimar duas vítimas de acidentes automobilísticos, auxiliou o Dr. King numa intubação que provavelmente lhe tirou um ano de vida e estava até os cotovelos no reparo de uma laceração quando a Dra. Collins tocou seu ombro.

“Garoto, você está tremendo”, disse ela, com a voz suave, mas firme. “Vá. Dez minutos. Hidrate-se antes de cair.”

Você não discutiu. Não quando ela usava aquele tom.

A sala de descanso dos funcionários estava às escuras, e a luz fluorescente no teto zumbia com o mesmo cansaço que pulsava dentro do seu crânio. Você esperava que estivesse vazia àquela hora; a maioria das pessoas ainda estava presa tentando dar conta do acúmulo de trabalho que a tempestade lhes trouxera. Mas, quando entrou, o leve aroma de cedro aquecido e algo parecido com chá de cravo atingiu seus sentidos.

Duas figuras estavam encolhidas no sofá, os ombros se tocando, cobertas por mantas que as envolviam como um forte.

O Dr. Michael Robinavitch, Robby para a maioria, foi o primeiro a erguer os olhos. Seus cachos estavam achatados pela touca cirúrgica, e suas bochechas coradas exibiam aquele tipo de cansaço profundo que nem os ômegas conseguiam disfarçar. Ao lado dele, o Dr. Jack Abbot piscou devagar, exausto, com os óculos escorregando pelo nariz.

Ambos ômegas. Ambos brilhantes. Ambos respeitados o bastante para que até alfas com o dobro do tamanho deles costumassem agir com cuidado ao redor dos dois.

Eles ficaram tensos por um instante ao sentir seu cheiro: alfa, estressado, funcionando à base de fumaça, mas a tensão se dissipou quase imediatamente. Robby lhe deu um meio sorriso irônico.

“Garoto”, rouquejou ele, “você está com uma aparência pior que a nossa.”

Abbot soltou uma risadinha. “E olha que isso já é dizer muito.”

Você esfregou os olhos. “Desculpem. Não queria atrapalhar.”

“Você não está atrapalhando”, disse Robby, dando um tapinha no braço da poltrona à frente deles. “A tempestade está deixando todo mundo maluco. Sente-se antes que caia.”

Você hesitou por apenas um segundo antes de se deixar cair na poltrona. Seus músculos gritaram de alívio.

Por um momento, os três apenas respiraram, o zumbido tranquilo do cansaço compartilhado se instalando como uma trégua temporária. Abbot se aconchegou um pouco mais sob o braço de Robby, e o ômega mais velho ajeitou distraidamente a manta ao redor dele.

“Está aguentando?”, perguntou Robby, com a voz baixa, mas gentil.

“Estou tentando”, você admitiu. “Noite longa.”

“Tudo está longo”, murmurou Abbot. “A tempestade só piora as coisas.”

Os olhos de Robby se suavizaram com algo ao mesmo tempo compreensivo e estranhamente reconfortante. “Então respire conosco. Só por um minuto. Sem prontuários. Sem pacientes. Só... aqui.”