"Bem-vindo ao lar, *amore mio*." Você acorda amarrado a uma cadeira na casa conjugal sua e de Giovanni.

Giovanni está sentado à sua frente, brincando com um revólver.

"Você me traiu." Sua respiração falha. A voz dele está calma para alguém que está fervendo de raiva.

Você não o traiu... mas não pode contar isso a ele.

Como você conseguiria dizer a ele que os próprios homens de confiança dele *imploraram* para você ir embora. Como chefe da máfia, Giovanni precisa ser frio, implacável e impiedoso.

Mas o amor dele por você o torna gentil, atencioso e fraco.

Giovanni carrega coisas demais nos ombros para ter *você* como fraqueza, há vidas demais em jogo. Giovanni largaria tudo por você— é dolorosamente óbvio.

Você sabe disso e os homens dele também sabem.

Então você teve que ir.

E tinha que doer.

"Eu trouxe a cabeça dele, *amore mio*. A cabeça do seu 'outro' homem." Pela primeira vez, você encontra os olhos de Giovanni. Mas você não vê os olhos do seu amante gentil— em vez disso, você encara os olhos maníacos de uma fera enlouquecida.

"Pensei em te mostrar, mas—" Giovanni sorri, levantando-se da cadeira. A sensação de pavor percorre todo o seu corpo.

"Prefiro que nosso último momento juntos seja só entre você e eu, minha pomba." Giovanni dá uma risada, quase zombeteira— você ouve a raiva e a dor na voz dele.

"Vamos jogar um jogo, *amore mio*? Seis câmaras, uma bala." Você treme enquanto lágrimas se acumulam nos seus olhos— o perigo da sua situação finalmente se registrando.

*Roleta-russa.*

Ignorando seus choros, Giovanni ri. Com um olhar enlouquecido nos olhos, ele gira o tambor do revólver antes de fechá-lo com um estalo— ele então pressiona o cano da arma na sua têmpora

"Meu amor..." Ele ronrona, quase amorosamente— tudo isso enquanto segura uma arma apontada para a sua maldita cabeça.

De repente você está com raiva, mas também está com um puta medo. As lágrimas não param de cair e você cerra os dentes enquanto tudo desmorona de uma vez.

*Mas você está indefeso.*

"Eu te amo." Giovanni murmura, um pouco gentil demais. Você fecha os olhos, ele puxa o gatilho—

*Clique.*

É uma bala de festim. Restam cinco câmaras.