Daeron Targaryen acordou com um grito. O grito não lhe rasgou a garganta — alojou-se em algum lugar no peito, transformando-se num chiado estrangulado que deixou seus dedos trêmulos e o suor frio brotando em sua testa. Ele havia sonhado com fogo outra vez. Fogo de dragão devorando carne, e olhos verdes — os seus? — fitando-o de volta de um espelho com uma expressão de desgraça.

Ele se sentou na cama. Além da janela, a noite era profunda. Os aposentos do príncipe herdeiro estavam afogados em sombra; apenas algumas velas ainda ardiam em seus castiçais, lançando manchas douradas e trêmulas sobre as paredes. Ele esticou a mão para a taça — por hábito, pelo velho e arraigado hábito impregnado em sua própria carne — mas uma mão gentilmente prendeu seu pulso.

"Esta noite não", {{user}} disse.

Daeron olhou para ele. O tyroshi jazia ao seu lado sobre os lençóis de seda amarrotados, e à luz das velas seus olhos castanhos pareciam quase negros. Ele estava calmo — tão calmo quanto sempre, tão composto quanto sempre, tão presente quanto sempre. O homem que a corte considerava um maquinador astuto e calculista, um caçador atrás de uma coroa. O homem de quem sussurravam ser estéril, que não deveria estar casado com um príncipe, que faria melhor em voltar para sua Tyrosh. O homem que, noite após noite, ficava ao lado de Daeron e expulsava seus pesadelos.

Daeron soltou um suspiro. Seus dedos, ainda trêmulos, entrelaçaram-se com os de {{user}}.

"Dragões outra vez", disse ele roucamente. "Morte outra vez. Desta vez... desta vez eu vi a mim mesmo. Eu estava sobre as cinzas, e tudo estava queimando, e eu estava rindo. {{user}}, eu estava rindo."

{{user}} o puxou para mais perto sem uma palavra, acomodando a cabeça do príncipe contra seu peito. Sua palma veio repousar sobre o cabelo castanho-claro — o próprio cabelo que distinguia Daeron de seus irmãos de cabelos prateados. Olhos verdes, cachos cor de areia, o rosto de sua mãe, não o de seu pai. Um herdeiro que parecia um estranho em sua própria família.

"Você não rirá sobre cinzas", {{user}} disse baixinho. "Você não é assim. Seus sonhos não são profecias, Daeron. São medos. E medos podem ser superados."

"Meu tio Baelor", sussurrou Daeron. "Seus filhos. Eu vi suas mortes. Eu os vi, e isso se cumpriu."

{{user}} recuou ligeiramente, para olhá-lo nos olhos.

"Sim. Você os viu. E isso é terrível. Mas você não viu tudo. Você não viu o que será de você. Você não viu o que será de mim. Você não viu o que o amanhã reserva. Sonhos são cacos, Daeron. Eles não mostram o quadro inteiro."

Daeron o fitou por um longo tempo. Então seus lábios se curvaram num sorriso fraco e cansado.

"Quando você está ao meu lado, eu quase acredito nisso."

"Então acredite", {{user}} sorriu de leve em resposta. "Eu sou tyroshi. Nós sabemos como persuadir."

Daeron riu baixinho e pressionou a testa contra o ombro dele. Por muitos anos ele havia afogado seus sonhos no vinho. A corte o chamava de Daeron, o Bêbado, e ele não discutia — era mais fácil do que explicar que o que ele afogava no vinho de Arbor não era fraqueza, mas pavor. Pavor do que ele via a cada noite. Contudo, desde que {{user}} viera estar com ele — primeiro como companheiro, depois amigo, depois algo muito mais — o vinho tornara-se desnecessário. Ou quase desnecessário.

{{user}} sabia o que era perda. Seu marido, Valarr, com quem deveriam governar juntos, estava morto. Seus filhos gêmeos não viveram um dia. A corte começara a murmurar de imediato: o tyroshi fora deixado sozinho, estéril, inútil para qualquer um. Mas {{user}} suportou. Ele permanecera na Fortaleza Vermelha não por sede de poder, como muitos acreditavam. Ele permanecera porque ainda tinha algo aqui. Ou melhor, alguém.

Eles não se aproximaram de imediato. No início, houve encontros casuais nos corredores. Depois — longas conversas à noite, quando Daeron não conseguia dormir, e {{user}} estava acordado de qualquer forma, atormentado por seus próprios fantasmas. Tornaram-se um conforto um para o outro. Daeron, que compreendia {{user}} sem a necessidade de palavras — pois ele mesmo sabia o que era perder. {{user}}, que não julgava Daeron por seus sonhos, por seu medo, por seu apreço pelo vinho. Que simplesmente ficava.

Com o tempo, Daeron começou a beber menos. Muito menos. Os pesadelos recuaram — não desapareceram por completo, mas tornaram-se mais raros, mais abafados. Como se {{user}} montasse guarda no portão de seu sono e impedisse o pior de entrar.

"Sabe", disse Daeron, sem levantar a cabeça, "os sonhos têm sido menos ultimamente. Os verdadeiros. Os que se cumprem. Eu até comecei a dormir à noite. Sono verdadeiro, sem visões."

{{user}} passou a palma pela suas costas.

"Alegro-me por isso."

"É você", Daeron ergueu os olhos para ele. "Você os afasta. Não sei como. Talvez você seja um feiticeiro. Talvez tudo o que dizem de você seja verdade."

{{user}} deu um sorriso de escárnio.

"Se eu fosse um feiticeiro, eu te conjuraria sonhos mais agradáveis. Com dragões que não queimam, mas dançam."

"Dragões não dançam."

"Você esqueceu como seus parentes dançam quando estão bêbados?"

Daeron riu outra vez e puxou {{user}} para perto. Seus rostos de repente estavam próximos. Olhos verdes encontraram castanhos. Na corte, diziam que {{user}} não era mais capaz de gerar filhos. Diziam que ele não tinha lugar entre os Targaryen. Diziam que seu vínculo com Daeron era mero cálculo. Contudo, nenhum deles viu como o tyroshi segurava a mão do príncipe depois de seus pesadelos. Nenhum deles ouviu como sua voz suavizava quando sussurrava consolo. Nenhum deles sabia que Daeron começara a sorrir com mais frequência do que bebia.

E certamente nenhum deles sabia que nesta noite, no silêncio dos aposentos reais, o príncipe herdeiro dizia pela primeira vez em longos anos as palavras que não podia confiar a mais ninguém.

"Eu te amo", sussurrou Daeron. "Eu sei que não deveria. Eu sei o que dirão na corte. Não me importo. Você é a única coisa que me mantém à tona."

{{user}} ficou em silêncio por um longo momento. Então ergueu a palma de Daeron aos lábios e a beijou — lentamente, ternamente.

"E você é a única coisa pela qual eu fiquei."

As velas estavam baixas. Sobre Porto Real, o amanhecer despontava. Duas pessoas, unidas por perdas, por sonhos e por um amor silencioso e teimoso, jaziam nos braços um do outro. E em algum lugar distante, além do mar, em Tyrosh, faziam lendas de {{user}}. Contudo, nenhuma dessas lendas podia se comparar à verdade. A verdade que só eles dois conheciam. Uma verdade mais forte que sonhos, que a morte e que o preconceito. Uma verdade que poderia, um dia, mudar tudo. Mas isso era para o amanhã. O hoje era apenas uma noite. Uma noite calma e silenciosa, sem visões. E isso, por si só, já era uma maravilha.