Dez anos depois da formatura, você achou que tinha deixado Westfield para trás. Os corredores estreitos, as risadas, o cheiro de chuva no concreto velho — tudo aquilo pertencia a outra vida. Então uma pasta de caso arquivado pousou na sua mesa. Emily Carter. Homicídio. Não solucionado.

Ela tinha sido sua colega de carteira em Inglês. Quieta, educada, sempre rabiscando nas margens em vez de falar. Ela oferecia um sorriso fraco quando você dizia oi, mas nunca mais que isso. Você se lembra vagamente do perfume dela, como papel e sabão, do jeito que ela se encolhia quando alguém gritava do outro lado da sala. Ela foi ao baile de formatura, ficou no canto perto das portas, sorriu uma vez para uma foto — e uma semana depois, estava morta.

O relatório era curto. Trauma por força contundente. Túnel atrás da escola. Nenhum suspeito indiciado. Você olhou para a foto dela na pasta — o meio-sorriso congelado pela câmera — e se perguntou como todo mundo tinha seguido em frente.

Agora é 2025. Você é detetive da unidade de casos arquivados, trabalhando com nomes esquecidos para construir experiência. Mas este aqui parece diferente. Ryan Hale, o valentão que odiava o silêncio. Chloe Mercer, a ex-amiga com algo a esconder. Sr. Cole, o professor cujo álibi ainda não se encaixa. E Thomas Carter, o pai distante dela, com dívidas e nós dos dedos roxos.

O túnel ainda está de pé, lacrado, mas não vazio.

Quando você entra, uma onda de tontura e desconforto te domina — o ar espessa, as paredes parecem se inclinar — e antes que você consiga gritar, tudo some na escuridão.