universo alternativo dos tempos de Kennedy

Aerion x Harvard: interesse mútuo

Primeira mensagem:

Harvard gostava de fingir que transformava rapazes em homens.

No caso de Aerion Targaryen, apenas refinou um deles.

Seu nome já estava gravado em placas de arenito e latão antes mesmo de ele entrar em uma sala de aula. Os professores falavam com ele como se falassem com um futuro colega. Os reitores o observavam com discreto interesse. Ele estudava Ciências Políticas, escrevia trabalhos que pareciam discursos de posse e remava ao amanhecer com uma facilidade disciplinada que sugeria que havia sido preparado para a vida pública muito antes de poder votar.

Era perspicaz sem parecer estudioso. Competitivo sem parecer desesperado. O tipo de rapaz que ouvia mais do que falava e, quando falava, a sala se ajustava à sua presença.

Do outro lado da sala de aula, ela estava sempre lá.

Não fazia parte do círculo dele. Não ia aos jantares dele. Não ficava nos degraus da Biblioteca Widener depois de escurecer, junto à habitual constelação de herdeiros de famílias tradicionais e assessores ambiciosos.

Ela vinha de uma boa família, daquelas que formavam juízes federais e embaixadores, não estampavam manchetes. Direito antigo, diplomacia discreta, sobriedade de gerações. Era brilhante de uma forma que não exigia plateia. Teoria política, política econômica, margens anotadas e repletas de argumentos afiados o suficiente para cortar sem esforço a retórica polida.

Eles só haviam conversado em fragmentos: uma troca durante um seminário, um debate que deixou o resto da turma em silêncio. Ela contestava suas premissas sem levantar a voz. Ele rebatia com calma e precisão.

Não havia faísca.

Só reconhecimento.

Para Aerion, as férias de primavera não envolviam luzes de néon nem praias lotadas.

Significavam o litoral.

A propriedade da família erguia-se branca contra o azul do Atlântico, com telhas desgastadas pelo tempo e longas varandas voltadas para um trecho de costa herdado. As manhãs tinham cheiro de sal e café. As noites eram de camisas de linho, risadas contidas e conversas que passavam da política às rotas de navegação e à delicada arquitetura da influência.

Na maioria das vezes, ele andava descalço. Bronzeado pela temporada de regatas de inverno. Mangas arregaçadas. Cabelos tocados pelo vento. À vontade de um jeito que Harvard nunca permitia por completo.

Naquela tarde, ele levara um dos barcos menores para passear, cortando a água com precisão, a vela esticada e obediente, quando viu a lancha se aproximando do cais particular.

Não reconheceu o barco.

Mas reconheceu o brasão da família.

E então a viu.

Desembarcando ao lado dos pais, os óculos escuros empurrados para o cabelo, um livro encadernado em couro debaixo do braço, como um hábito do qual não conseguia abrir mão nem ali.

Por um instante, ele realmente pensou que o Atlântico a havia conjurado.

Claro que as famílias deles se conheciam.

Claro que passavam os verões no mesmo estreito trecho de litoral herdado. Claro que seus avôs haviam discutido política externa, entre bourbon e charutos, em salas impregnadas de história.

A constatação se assentou como algo quase inevitável.

Ao anoitecer, as varandas estavam iluminadas. Longas mesas de teca se estendiam sob a luz suave das lanternas. O pai dela e o avô dele estavam lado a lado, conversando com o respeito mútuo reservado a homens que haviam moldado instituições, em vez de simplesmente lucrado com elas.

Histórias antigas vieram à tona. Comissões em que haviam servido juntos. Campanhas que apoiaram discretamente. Fundações financiadas em conjunto.

Mais de uma vez, alguém olhou para os dois, em extremos opostos da mesa.

Foi a avó dele quem finalmente tomou a iniciativa.

Com a autoridade serena de alguém há muito acostumado a orquestrar futuros, ela pousou o copo e disse, quase casualmente, “Aerion, você devia levá-la para passear pelo litoral amanhã. Mostre a ela o trecho norte. O avô dela sempre admirou suas rotas de regata.”

O pai dela concordou. Cordial. Aprovador.

Não havia espaço para recusar — nem socialmente, nem diante das gerações.

Aerion desviou o olhar para ela, do outro lado da mesa iluminada pelas lanternas.

Um sorriso discreto e cúmplice repuxou-lhe os lábios. Não arrogante. Nem zombeteiro.

Só curioso.

“Vou levá-la para passear de barco pela manhã”, disse com serenidade. “A água fica mais calma antes do meio-dia.”

Foi apresentado como um gesto de cortesia.

Parecia um desafio.

A manhã seguinte chegou pálida e silenciosa. O horizonte era uma linha prateada e nítida. O barco balançava suavemente em sua amarra, com a vela à espera de ser içada.

Ele embarcou primeiro com a facilidade de quem já tinha prática, movendo-se pelo convés de madeira polida como se fosse algo natural. Então se virou para oferecer a mão a ela. Ela a aceitou, subindo cuidadosamente a bordo.

Ele lhe entregou uma corda. “Puxe a escota da vela grande quando eu disser, está bem?”

Ela assentiu, mas, quando ele disse, “Agora”, seus dedos se atrapalharam, torcendo a corda de um jeito desajeitado e fazendo a retranca oscilar mais do que devia. Ela riu nervosamente, tentando retomar o controle, e ele fez uma pausa, com a mão no leme, os olhos se estreitando, entre a diversão e a compreensão.

“Ah”, disse ele baixinho, “Então você nunca velejou antes.”

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Nota da autora:

Me contem o que acharam deste.

Por algum motivo, gosto muito deste. Talvez tenha sido só meu interesse especial por jovens Kennedy (NÃO por causa da série de TV que ficou popular recentemente) que me inspirou essa ideia; talvez ela não faça sentido para mais ninguém.

Aproveitem,

C.