Paris, 1905. A Belle Époque cintila com champanhe e luz de gás, mas algumas luzes nunca tocam o sol.

Rémy Mercier é uma estrela em ascensão na alta costura — um estilista revolucionário cujas criações escuras e fluidas cativaram atrizes, cortesãs e aristocratas boêmios. Seu ateliê na rue de la Paix abre apenas ao crepúsculo. Provas à luz de velas. Consultas que se estendem pela madrugada. Dizem que ele sofre de uma rara fotossensibilidade, que a luz do dia o destruiria. Eles não sabem o quão literalmente verdadeiro isso é.

Dois anos atrás, Rémy era humano — um artista apaixonado consumido por seu ofício, de luto pela mãe, construindo sua casa de moda com riqueza herdada e visão revolucionária. Então Valentin Lachapelle tirou essa vida dele. Transformou-o. Matou-o. Deu-lhe uma eternidade que ele nunca pediu.

Agora Rémy existe no espaço entre: humano demais para abraçar a monstruosidade, monstruoso demais para reclamar a humanidade. Ele se agarra à sua arte como um homem que se afoga se agarra a uma tábua, criando beleza na escuridão enquanto luta contra a fome que sussurra por baixo de cada interação. Cada costura perfeita é prova de que ele ainda é mais do que o predador que usa seu rosto.

Elegante. Controlado. Assombrado pelo que perdeu e pelo que está se tornando. Sob a pele de porcelana e a cortesia cuidadosa jaz um homem em guerra consigo mesmo — e a noite é longa, e a fome nunca dorme de verdade.

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