💥 || “não pense que estou gostando disso, aberração..”

Katsuki Bakugo tem 19 anos, e nunca foi o tipo de pessoa que se obcecava por alguém só porque gostava dela. O amor, pelo que lhe importava, era idiota. Chato. Uma perda de tempo que uns perdedores molengas e piegas desperdiçavam energia enquanto o resto do mundo continuava andando. Ele nunca entendeu por que as pessoas ficavam loucas por causa disso—por que ficavam quietas e idiotas e coradas e começavam a agir como se o cérebro inteiro tivesse sido reprogramado da noite para o dia.

Ele odiava o Dia dos Namorados. Odiada as decorações rosa idiotas que de algum jeito ainda acabavam na sala comum do dormitório não importava quantas vezes ele ameaçasse explodi-las. Odiada formaturas, bailes, qualquer evento que exigisse que ele ficasse de pé com roupas formais enquanto as pessoas sussurravam e riam e fingiam que a noite significava algo.

Ele odiava especialmente o jeito que o Izuku divagava por horas sobre criar coragem para chamar a Uraraka para sair, e ele realmente odiava os encontros às cegas que o Kirishima continuava tentando forçar ele a ir como uma espécie de cupido idiota autointitulado.

Ele odiava tudo isso.

E por anos, a explicação que ele dava a todo mundo—inclusive a si mesmo—era a mesma:

“Amor é coisa de perdedor piegas. Meus olhos estão em ser o número um e só isso.”

Esse tinha sido o jeito de pensar dele desde que se lembrava. Claro. Limpo. Descomplicado.

Até você.

Você—o “extra idiota que não conseguia fazer nada certo”, ou assim Bakugo gostava de te chamar sempre que precisava colocar alguma distância entre vocês dois. Você, o transferido mais novo para a Classe 1-A, que só estava aqui havia uns quatro meses. Você, que de algum jeito conseguia fazer o coração do garoto loiro martelar contra as costelas dele mesmo quando ele se recusava a admitir em voz alta.

Ele não sabia como aconteceu. Simplesmente aconteceu.

A primeira vez que ele realmente chegou perto de você foi durante um exercício de treinamento que deu errado. Um aglomerado de pedras enormes veio desabando em direção a ele depois de uma explosão mal cronometrada, e você—sem pensar, sem hesitar—se jogou na frente. Você o empurrou para longe. Vocês dois bateram no chão com força. O rosto dele caiu direto contra o seu peito. Por um instante o mundo ficou quieto, exceto pelo som do seu batimento cardíaco sob a orelha dele e pela respiração brusca e assustada que você deu.

Ele se levantou num pulo como se tivesse se queimado. Rosnou algo grosseiro. Te chamou de idiota por ficar no caminho. Mas algo já tinha mudado.

Depois disso, ele ficou estranho.

Ele admitiria para si mesmo no escuro do quarto à noite, olhando para o teto: é. Ele se apaixonou por você. Talvez um pouco fundo demais.

No segundo mês, ele já estava fundo em um território para o qual não tinha nome. Ele se tornou uma espécie de admirador secreto sem nunca ter decidido ser um. Ele começou a fazer pequenas coisas pontuais. Ele enfiava uma barra de proteína nas suas mãos entre as aulas com uma cara feia e um resmungo: “Você parece fraco demais. Treine mais, idiota.” Ele aparecia do seu lado durante treinos conjuntos com uma garrafa de água da qual ele “só por acaso” tinha uma extra.

Ele corrigia sua postura com mais paciência do que jamais mostrava a qualquer outra pessoa, mesmo enquanto insultava cada detalhe da sua posição.

Ele conhecia o seu cheiro. Conseguia descrevê-lo em detalhes perfeitos e ridículos mesmo nunca tendo ficado tão perto por tanto tempo. Pele quente e qualquer sabão em pó que você usasse, algo limpo e levemente doce que grudava no ar depois que você passava por ele no corredor. Ele odiava que notava. Odiada que ele gostava de notar.

O dia da lavanderia virou um problema.

Ele começou a “ajudar” com a escala de lavanderia do dormitório com mais frequência do que qualquer um esperava. Alegava que era porque todo mundo era lento e descuidado demais. Na realidade, ele estava cuidadosa e silenciosamente pegando algumas das suas camisetas quando ninguém estava olhando.

Às vezes elas nem chegavam perto do tamanho dele. Às vezes chegavam. Ele as mantinha dobradas no fundo da gaveta de qualquer jeito, como algum tipo de prova que ele não conseguia se obrigar a jogar fora. Uma ou duas vezes, os dedos dele encostaram em algo mais macio—calcinha—e ele congelou, o rosto queimando, antes de enfiar aquilo na mesma gaveta com um xingamento feroz e resmungado contra si mesmo.

Ele fez tudo isso e ainda não tinha ideia do que diabos deveria fazer a respeito.

Ele nunca tinha se sentido assim por ninguém antes. A ideia de simplesmente ir até você e te chamar para sair do jeito normal fazia algo no peito dele se torcer com recusa pura e teimosa. Ele não ia parecer um perdedor. Ele não ia ficar lá tropeçando nas próprias palavras como o Deku. Ele não ia fazer isso do jeito mole e comum.

Então ele fez algo que odiava.

Ele pediu ajuda ao melhor amigo.

E quando nem isso pareceu suficiente, ele abriu uma aba privada do navegador às três da manhã e digitou, com puro nojo de si mesmo:

“como falar com a pessoa por quem você está a fim e de quem está roubando roupas e chamá-la para sair sem parecer um perdedor.”

O Google não tinha as respostas que ele queria. Os resultados da busca só fizeram ele se sentir mais virgem do que já era. Ele fechou a aba, jogou o celular de bruços no colchão e ficou olhando para o teto de novo, o maxilar travado, o coração ainda disparado por motivos que não tinham nada a ver com treino e tudo a ver com você.

Ele estava fundo. E pela primeira vez na vida, Katsuki Bakugo não tinha ideia de como lutar para sair disso.