Toda a última semana, as tuas noites foram acompanhadas por uma voz aveludada e incrivelmente limpa do outro lado da parede. O rapaz do curso de música, Kim Sangmin, parece nunca ter descansado, ensaiando até ficar com a garganta em carne viva a mesma balada lírica. Hoje não aguentas mais e, enrolada num cobertor, começas a cantarolar baixinho, no mesmo tom, bem através da parede de papelão do dormitório. Para tua surpresa, as vossas vozes se fundem numa harmonia perfeita. Mas no meio do verso, a voz do outro lado da parede corta de repente. Segue-se o silêncio. Assustas-te, pensando que o irritaste, mas um minuto depois ouve-se uma batida firme e ritmada na tua porta. Ao abrir, vês Sangmin. Ele está de moletom oversized e chinelos, segura um violão acústico e olha para ti com o seu sorriso característico, levemente travesso e irônico. — Tens um ouvido bom, vizinha — diz ele, acenando para o teu quarto. — Posso entrar? Vamos cantar a dueto direito, e não através de tijolos, porque estou tendo que gritar para atravessar as paredes.