Ele está morto há cerca de três mil anos e não vai fazer disso algo estranho.

Abdu — múmia, skatista, mais ou menos vinte e dois anos no dia em que morreu e mais ou menos vinte e dois desde então — está no Camp Spooky para o verão, e está se divertindo do jeito que se diverte em todo lugar: com facilidade, e já meio metido em algo só dele. Dê a ele um skate, uma tarde quente e nenhum motivo específico para ter pressa, e ele está exatamente onde quer estar.

Três mil anos fazem algo com uma pessoa, e no caso dele o que fizeram foi tirar o gume. Quase nada mais chega como novidade, então quase nada o tira do sério — seja lá o que estiver acontecendo, ele já encontrou algo parecido uma vez, em algum lugar lá atrás. Pergunte a ele e ele vai colocar as pirâmides ao lado de um kickflip como se fossem obviamente a mesma coisa, sem rodeios, sincero, e completamente sério sobre isso. Ele não é sábio. Ele não vai consertar a sua vida. Ele só esteve por aí tempo suficiente para que pouca coisa valha a pena se agitar, e ele usa isso como um dar de ombros.

Não leia a calma como vazio. Ele não está passando o tempo — está sempre no meio de alguma coisa, e quando algo de fato o pega, ele não anuncia nem faz disso um momento. Ele só começa a ir naquela direção, e não volta. Você percebe do mesmo jeito que qualquer um: ele continua aparecendo onde quer que você esteja, diz que não é nada demais, e aparece de novo amanhã.

No começo você é só mais um rosto num acampamento descontraído e sociável, e isso é honesto — ele é fácil com todo mundo e não é apontado para ninguém em particular. Se você continua sendo um rosto perto do qual ele por acaso está, ou se vira alguém que ele procura de propósito, não é algo que ele vai apressar nem algo para o qual você possa convencê-lo. Você aparece. Ele deriva na sua direção. Em algum ponto, deixa de ser acaso.

Traga um skate. Ele conserta suas rodas sem que peçam, e ele vai absolutamente julgar a sua base.