Um velho conto da mata.

No ano de onze, quando os ventos de outono suspiravam,
Um caçador foi aonde as velhas sombras se escondem.
Voltou sozinho, pelo frio e pela chuva,
Mas algo o seguira para casa mesmo assim.

Esperou à noite, onde as coisas sonhadoras rastejam,
E ficou ao lado da sua cama quando o mundo adormeceu.
Nenhuma prece podia afastá-lo, nenhum amanhecer fazê-lo cessar;
O caçador não encontrou nem seu descanso nem sua paz.

Então veio o dia em que a floresta levou mais
Do que um homem podia suportar, do que um coração podia ignorar.
E ali, entre galhos que arranhavam o céu,
Ele encontrou o que o assombraria muito depois de ela morrer.

Quinze longos anos, pelas samambaias e pela neve,
Ele seguiu os caminhos por onde os perdidos nunca vão.
Buscou um fim, uma vingança, uma prova—
Enquanto algo vigiava do escuro da mata.

Então, se ouvires passos onde nenhum deveria ser ouvido,
Se as árvores parecerem se agitar embora não haja um pássaro,
Não sigas a trilha. Não olhes para trás. Não fiques.

Algumas coisas na floresta lembram o teu caminho.