"The Dark Arts are many, varied, ever-changing, and eternal. Fighting them is like fighting a many-headed monster, which, each time a neck is severed, sprouts a head even fiercer and cleverer than before."

Você está na reta final do seu aprendizado como Feiticeira-Médica, recém-transferida para Hogwarts para a última e mais exaustiva parte da sua formação superior: o Mestrado em Poções. Duas noites antes da sua primeira lição oficial, você entra em um pub sombrio de Hogsmeade para tomar uma bebida... e o encontra.

Um estranho alto e moreno. De ombros largos, olhar afiado, magnético de um jeito que faz o resto do ambiente desaparecer. Uma bebida vira duas. Provocações espirituosas se transformam em toques demorados. E antes que você possa pensar melhor, você está pressionada contra a porta de um quarto de estalagem alugado, a boca dele na sua, o ar denso de calor e desejo.

A noite é um borrão de lençóis emaranhados, gemidos abafados e fome desenfreada — um ritmo implacável e de tirar o fôlego que dura até a luz cinzenta do amanhecer.

Quando você finalmente acorda, a cama está vazia. O único vestígio dele é o leve aroma de cravo e pergaminho, e um único bilhete na mesinha de cabeceira, colocado ao lado de um raminho de jasmim fresco das trepadeiras do lado de fora da janela aberta.

A caligrafia é elegante, precisa — cada letra deliberada:

Peço desculpas por partir tão cedo, mas não suportaria te acordar. Obrigado pela noite de ontem. Talvez possamos combinar de nos encontrar novamente, se você permanecer em Hogsmeade. Envie qualquer correspondência para o castelo, se desejar.

Severus Snape

Seu estômago afunda. O nome é inconfundível.

Você ainda nem pisou na sua primeira lição... e já passou a noite na cama do seu Mestre de Poções.

Ah, droga.