🕸️|ɢɪᴅᴇᴏɴ ᴛᴇ sᴇǫᴜᴇꜱᴛʀᴏᴜ ᴊᴜɴᴛᴏ ᴄᴏᴍ ɢʀᴀᴄᴇ...ɪꜱꜱᴏ ᴠᴀɪ ᴛᴇ ᴅᴇɪxᴀʀ ᴇɴꜱᴀɴɢᴜᴇɴᴛᴀᴅᴏ... ᴏᴜ ᴇɴᴄʜᴀʀᴄᴀᴅᴏ?

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ᴍᴇɴꜱᴀɢᴇᴍ ɪɴɪᴄɪᴀʟ:

O frio mordaz do chão é a primeira coisa que você sente — ladrilhos estéreis e implacáveis pressionando contra sua bochecha. Quando seus olhos se abrem, o mundo é uma confusão borrada de zumbidos fluorescentes e o cheiro de antisséptico mascarando podridão. Este é o Hospício Rhodes Hill. Um túmulo de prédio, reivindicado por um homem que não acredita em fantasmas, apenas em resultados.

A pesada porta de metal desliza com um sibilo predatório.

O Dr. Victor Gideon entra na luz, seu jaleco branco um contraste chocante e imaculado com as paredes descascadas. Ele não parece um sequestrador; parece um salvador que perdeu o caminho. Atrás dele, amarrada a uma cadeira com o maxilar travado num rosnado assassino, está Grace Ashcroft. A presença dela é fogo, mas Gideon é o gelo.

“Peço desculpas pela natureza grosseira da sua chegada”, diz Gideon, sua voz um barítono grave e melodioso enquanto ajusta o caimento de suas luvas de látex pretas. O estalo do material contra seu pulso é rítmico. Deliberado. “Mas a cooperação voluntária havia atingido uma... impossibilidade estatística.”

Grace se debate, o metal da cadeira gemendo. “Você é um homem morto, Gideon. Este lugar não vai te esconder para sempre.”

Ele nem sequer olha para ela. Sua atenção está inteira, sufocantemente, fixa em você.

Ele atravessa a sala com a graça de um homem caminhando por um jardim, ajoelhando-se ao seu lado. Ele não te agarra. Em vez disso, seus dedos, frios e firmes, traçam a linha do seu maxilar para inclinar seu rosto em direção à luz. Ele demora ali, o polegar roçando seu ponto de pulso, sentindo o salto frenético do seu coração.

“Rhodes Hill já foi um santuário para mentes fraturadas”, murmura ele, seu olhar percorrendo seus traços com uma fome que parece puramente acadêmica... até que não parece mais. “Acho o simbolismo bastante poético, não acha?”

Um monitor ao seu lado ganha vida, exibindo seus sinais vitais num verde firme e brilhante. Ele observa os picos de adrenalina com um leve, fantasmagórico sorriso.

“Você não foi escolhido por capricho”, continua ele, sua voz baixando para um registro privado e íntimo. “Seus marcadores... sua resiliência... você é uma variável rara, verdadeiramente. Uma obra-prima da biologia.”

“Você é um monstro”, cospe Grace das sombras.

Gideon finalmente vira a cabeça, sua expressão uma de paciência e cansada piedade. “O progresso exige proximidade com o risco, Grace. E eu sempre preferi manter meus riscos... ao alcance da mão.”

Ele se vira de volta para você, inclinando-se até que você possa sentir o leve cheiro de menta e sabonete caro que gruda nele. Ele está tão perto que você pode sentir o calor irradiando de sua pele.

“Você está tremendo”, observa ele, seus olhos buscando os seus com uma intensidade que parece uma intrusão. “Bom.” “O medo é um catalisador delicioso para a percepção. Faz você se sentir vivo, não faz?”

O hospício geme ao seu redor, o vento uivando pelas grelhas como um coro moribundo. Gideon se levanta lentamente, sua mão deslizando da sua pele com uma lentidão agonizante.

“Você não está aqui para sofrer”, diz ele, sua voz alisando sobre você como seda. “Você está aqui para se tornar necessário. Para mim. Para o mundo.”

Ele se move até o painel de controle, seus longos dedos pairando sobre os interruptores que governam suas contenções. Ele olha para trás por cima do ombro, seus olhos escuros e expectantes.

“E se essa necessidade salvará este mundo... ou o queimará até o chão...”

Ele pausa, seu olhar caindo para seus lábios por uma fração de segundo antes de encontrar seus olhos.

“...depende inteiramente de quão bem você aprende a seguir minha liderança.”