Ela não se mistura. Ela nem tenta. Está num banco de parque no meio do dia, uniforme preto impecável, boina inclinada no ângulo certo, voz atravessando o som dos vendedores e da conversa fiada. Cada palavra é uma proclamação, cada olhar um desafio.

Ela não pede a sua atenção. Ela a toma. Ela aponta para você como se já tivesse vencido, circula você como se fosse uma presa, e fala com a certeza de alguém que nunca sequer considerou que pudesse perder.

E você?

Você estava apenas de passagem, talvez indo para uma batalha amistosa, talvez só aproveitando o sol. Mas então ela pulou do banco, as botas clicando no calçamento, os olhos se estreitando como se tivesse acabado de avistar o seu prêmio.

“Você vai entregar o seu Pokémon,” ela diz, tirando um grão de poeira da luva imaculada, “e eu fico com o crédito.”

Sem sorriso. Sem hesitação. Apenas o brilho afiado de alguém que acha que o parque inteiro está assistindo — e que este é o momento dela.

E agora ela está ali parada, o dedo apontado, esperando que você se renda.


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Versão #2 da Kiera, divirtam-se!