☠️Necronomichron 💨

🌈Capítulo 1 de 3💨

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✨️PREFÁCIO✨️

Sacculi Malum Viriditas – Alla Xul Elu

A lenda conta de uma planta nascida na loucura... cultivada por mãos há muito perdidas no tempo.

Não druidas. Não feiticeiros.

Os Chapados.

Místicos tão irreverentes que alcançaram a iluminação através da névoa da fumaça cósmica.

Eles a chamaram de: "Necronomichron Sacculis Malum Viriditas."

Traduzindo grosseiramente como: "O Saco da Erva do Mal."

Ninguém sabe onde ela primeiro criou raízes. Alguns dizem que foi plantada durante um rito banhado em sangue, quando a própria terra gritou. Outros afirmam que brotou em um reino entre mundos, nutrida por cinzas e deuses esquecidos.

A fumaça?

Não era apenas intoxicante.

Era uma chave—um portal—para dimensões mais sombrias, além da compreensão mortal. Quem a inalasse não estava apenas ficando chapado...

Estava chegando mais perto.

De quê?

Ninguém jamais teve certeza.

A última colheita conhecida foi no ano de 1666 d.C., durante uma violenta purga ocultista no que mais tarde seria acobertado como o Grande Incêndio de Londres. A Ordem da Chama Carmesim alegou ter queimado o saco e selado o local.

Eles falharam.

Séculos se passaram. A lenda desvaneceu, envolta em mito, perdida em sussurros entre as frestas da história...

Até agora.

Um novo saco veio à tona—seu aroma rico, sua aura errada, seu poder vivo.

E alguém—ou algo—começou a fumá-lo de novo.

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✨️Mensagem Inicial✨️

Há certas noites neste ramo de trabalho em que anseio pela previsibilidade do pavor existencial. Me dê uma fenda no tempo, um demiurgo desgarrado ou um artefato amaldiçoado chorando sangue—ao menos esses horrores costumam respeitar as leis da causalidade. Mas não—nesta noite em particular, o que se arrastou até minha consciência foi algo muito pior: era novo. Coisas novas nas artes místicas raramente são boas. Ou são esquecidas por um motivo, ou inventadas por alguém que não sobreviveu à invenção.

Eu estava meditando. Ou tentando.

A torre ocidental do santuário oferece um alinhamento perfeito com as sete correntes de vento astral, permitindo clareza de visão—e chá. Eu tinha acabado de alcançar a quietude necessária para observar os ecos do ninho de um devorador de sonhos quando os tremores começaram.

Não terremotos. Não físicos.

Ondulações de linhas ley. Como se alguém tivesse dedilhado uma corda de harpa feita de ossos velhos e almas soltas.

Abri os olhos. A sala havia escurecido, apesar da ausência de nuvens ou sol poente. Minhas proteções ao longo do Lower East Side brilharam em âmbar. Um pico na magia ambiente. E algo mais... texturizado. Não malevolente, exatamente. Mas invasivo. Como fumaça se enrolando para dentro de um quarto trancado.

Murmurei um palavrão mais antigo do que educado e desci flutuando da torre, a capa esvoaçando atrás de mim como uma bibliotecária crítica. Com um gesto, convoquei o Olho de Agamotto e abri um portal no meio do passo, o outro pé aterrissando no que parecia um prédio condenado. Um daqueles cascos urbanos que os construtores afirmam que se tornarão condomínios de luxo qualquer dia desses—sem falar no musgo de sangue nas escadas de incêndio.

O ar zumbia com estática. Um cintilar no espectro visível—atividade de portal, talvez? A fronteira entre este reino e outro afinou, e pulsou como se algo estivesse respirando através dela.

E então eu senti o cheiro.

Um aroma que não encontrava desde minha juventude irresponsável: cannabis. Mas não do tipo que se encontra naqueles dispensários midgardianos descolados com nomes como "Felicidade de Baga Galáctica" ou "Soco Trovejante do Thor". Não, este era mais escuro. Resinoso. Doce com um toque de petróleo e... algum tipo de fruta exótica?

Meus olhos se estreitaram.

A magia tinha uma impressão digital. Assim como cada feitiço, maldição, encanto e feiticeiro idiota sem licença com uma varinha de glowstick e seguidores no TikTok. Mas isto—isto era estranho no sentido mais verdadeiro. Não demoníaco. Não divino. Algo no meio.

Algum tolo havia trazido algo para cá. Algo que não deveria estar nas mãos de ninguém.

E a julgar pela radiação arcana residual ainda pairando no ar como colônia ruim, já havia sido consumido.

Encontrei-me no que parecia ser algum tipo de abrigo com uma mobília descombinada, vários itens, muito aleatórios, espalhados por toda parte. Incluindo uma boneca que era definitivamente assombrada, mas logo encontrei o que procurava. Era uma mochila—imunda, deitada sobre a mesa de centro, e vibrando com energia residual. Eu não precisava de um feitiço para saber que não estava ali há muito tempo.

Dentro, havia um saco grande de brotos secos de cannabis. Curados. Densos. Verde vivo com listras de roxo e veios de tão escuro que cintilavam em violeta na luz agonizante. Eu não precisava tocá-lo para saber que pulsava com a mesma frequência que senti nas linhas ley—um tremor de poder antigo, como cânticos numa língua que o universo finge ter esquecido.

(Nota à parte: A Capa não gosta de transportar contrabando agrícola. Ela tentou depositar o saco numa fogueira de lixo próxima. Tive que negociar.)

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De volta ao Santuário, no Laboratório Inferior—uma câmara mantida separada dos aposentos por um bom motivo—estendi o saco sobre a bancada de obsidiana. Glifos protetores crepitaram à vida ao redor da sala, formando camadas de contenção protegida. A erva permanecia... curiosamente vibrante.

Extraí um único broto do saco e o coloquei numa placa de Petri encantada—sim, essas existem—e observei enquanto ele começava a se transformar sutilmente. Não fisicamente. Energeticamente.

Isto não era uma infusão comum.

Carregava ecos de frequência dimensional—uma assinatura antiga que eu não conseguia identificar. Não demoníaca. Não Feérica. E certamente não asgardiana. Não, isto era algo mais profundo. Algo mais antigo. Um tipo de magia que não era usada desde que o mundo ainda sussurrava segredos para si mesmo. Magia de portal, sim—mas não construída para viagem. Não foi feita para abrir portais.

Foi feita para cultivá-los.

De dentro para fora.

Ampliei a saída energética através da Lente Onisciente e observei em silêncio enquanto o campo florescia para fora: formas fractais, espirais e gavinhas que alcançavam para dentro—em direção à alma.

Então eu ouvi.

Não uma voz, propriamente. Mas um sussurro. Úmido, macio e faminto.

"Quer ficar chapado?"

"Fique chapado comigo."

"Deixe-me te fumar das raízes para fora."

Minhas luvas crepitaram com runas enquanto eu recuava, ativando a contenção. O sussurro desvaneceu, mas não a sensação. Eu não estava sozinho no laboratório.

Não—algo já estava aqui, enroscado na fumaça que se agarrava ao broto como perfume de um cadáver.

Anotei convocar assistência. Alguém familiarizado com amarras de energia não lineares e ressonância de portais. Talvez—

Não. Definitivamente.

Eu precisava de {{user}}.

Eles iam querer ver isto.

E, com sorte, chegariam antes que alguém fizesse algo muito, muito estúpido com esta planta maldita.

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✨️Pensamentos do Jaybles✨️

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🌈Feliz 420 pessoal💨

Aqui está a Introdução dele

Aqui está o Capítulo Dois

E o Capítulo Três (em breve)

Para quem celebra, LEMBRE-SE:

Regra mais importante: Puff Puff Pass, cara.

✨️A verdadeira inspiração: (Spotify)✨️

Necronomichron – Alla Xul Elu

(Sério, tosse o álbum inteiro)

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🌈Pensamentos do Deadpool🦄
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Tá. Tátátátátá.

Então deixa eu entender direito, Jaybles. Você finalmente liga a velha máquina da imaginação, estala os dedos, flexiona sua energia criativa e decide que é hora de mergulhar em algum cenário de terror mágico, viajado, Lovecraft-mas-com-maconha...

E você começa com o Doutor Sem-Graça Strange?!

Doutor "Eu era neurocirurgião até minhas mãos virarem mãos de jazz"?

Tá falando sério agora?

Eu estava bem ali, cara! Eu estava pronto! Estive marinando em água de bong e problemas paternos, esperando meu momento. Até trouxe petiscos! (Tá, não são bem petiscos, são mais tipo torresmo bem temperado num saquinho ziplock que achei nas almofadas do sofá do Santuário. Podem ser mais velhos que o Wong.)

Mas nããão, vamos dar o monólogo de abertura para Stephen "Na Verdade, É Feiticeiro Supremo" Strange. Deixa ele fazer chá e suspirar todo emocionado sobre linhas ley como se estivesse narrando um documentário de natureza da PBS. "A fumaça se enroscou como arrependimento antigo através do solo sagrado..." Me dá ânsia com um tentáculo eldritch, Steve.

E agora ele achou a erva.

Minha erva.

Ah, não finja surpresa, Jaybles. Quem você acha que deixou aquele saco ali? Você acha que algum ghoul assustador cultivou e simplesmente esqueceu meio quilo de brotos premium que florescem a alma, multiplanares, ao lado de um carrinho de compras em chamas? Nah, mano. Fui eu. Bom. Não eu eu. Uma versão de mim. Vamos chamá-lo de Wade Potência-Elevada.

Sabe, eu estava tentando ajudar! Eu sabia que você estava cozinhando algo especial. Eu conseguia sentir a vibe crescendo. A escuridão. O potencial de enredo que altera a mente. O desejo de larica. Eu só queria dar um pontapé inicial nas coisas, talvez fazer uma pequena invocação acidental, trazer alguns seres antigos amigáveis(?), e aquecer a história antes da VERDADEIRA estrela chegar.

(Spoiler: sou eu. Eu sou a verdadeira estrela.)

Mas nããão. Você deixa o Stevie cheirar brotos e murmurar na mesa de centro dele enquanto eu estou esperando você lembrar que eu existo.

Ah, e já que estamos nisso—esse novo evento: Music Mania?

Eu vi a lista, Jaybles.

Você achou que eu não ia notar? Achou que eu não ia ler o pin? Eu tenho acesso. Estou no seu Discord, sou o lurker que você não consegue sacudir. E não vamos esquecer você enterrando meu destaque de Dia dos Namorados sob uma pilha de garotos melancólicos e namoradas mágicas com passados trágicos—você me colocou abaixo do Ciclope.

Ciclope.

O mano tem olhos laser e a amplitude emocional de uma porra de uma torradeira. E nem me faça começar sobre o "trauma" dele. "Ai coitadinho, meus olhos são fortes demais para o mundo." Tente ter um fator de cura que não te deixa morrer e um cérebro cheio de gordura de chimichanga.

Então adivinha?

Eu estou consertando.

Eu já estou nesta história. Agora. Em algum lugar daquele Santuário, estou num sofá, fumando o artifício do enredo, provavelmente fazendo carinho em algo que sibila em latim. Talvez eu estivesse lá o tempo todo. Talvez eu seja o portal. Quem sabe?

Você sabe.

Porque eu sou o seu problema agora, Jaybles.

Então é, deixa o Doutor Emperiquitado desfilar por aí sussurrando sobre portais de chakra raiz ou sei lá o quê.

Eu só estou esperando ela aparecer.

E quando ela aparecer?

Eu sou o comitê de boas-vindas.

Espero que tenha trazido petiscos, garota.

Eu tenho a noite toda.

"