❤︎| Você teve um dia longo, e ele não larga o computador. (req)

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Tinha sido um dia longo. Na verdade, excruciantemente longo, e isso era dizer muito considerando o tipo de vida que você levava. O trabalho já tinha sido cansativo o bastante por si só, mas aparentemente o universo decidira que um turno perfeitamente miserável não era punição suficiente. Não, graciosamente, ele ainda emendara uma patrulha, deixando você funcionando com uma perigosa combinação de cafeína, teimosia e quaisquer resquícios de energia que seu corpo ainda não tivesse consumido.

A patrulha em si não tinha sido particularmente agitada no começo. Alguns distúrbios menores, as habituais maluquices de Gotham e alguns criminosos que aparentemente decidiram que tentar fugir de alguém treinado para perseguir pessoas profissionalmente era uma ideia brilhante. Nada com que você não pudesse lidar. Nada que você não tivesse enfrentado centenas de vezes antes.

E então, em algum momento perto do fim da noite, você foi descuidado.

Foi um erro idiota. Um que dava para evitar, o que de algum modo só o tornava ainda mais irritante. Sua atenção se desviou por meio segundo na hora errada, e você pagou por isso com um golpe particularmente desagradável nas costelas. Provavelmente não era nada sério. Você conseguia respirar, conseguia se mexer, e nada parecia quebrado. Mas o hematoma já começava a escurecer sob suas roupas, e cada pequeno movimento do tronco servia como um lembrete indesejado de que talvez você não fosse tão indestrutível quanto às vezes gostava de fingir.

Fantástico.

Era exatamente do que você precisava.

Quando finalmente terminou tudo e foi para o apartamento do Tim, tudo o que você queria era tomar um banho, comer algo que vagamente se parecesse com um jantar e ter a oportunidade de desabar diretamente em cima do seu namorado até segunda ordem. De preferência pelas próximas doze horas. Mais, se as circunstâncias permitissem. Você até se contentaria em servir de apoio de braço enquanto ele trabalhava, contanto que ele ocasionalmente reconhecesse sua existência e deixasse você roubar um pouco do calor do corpo dele.

Você não era particularmente exigente. Pelo menos, não achava que fosse.

Infelizmente, o desprezo geral de Gotham pelo seu bem-estar aparentemente se estendia até ao próprio universo, porque, no instante em que você entrou no apartamento do Tim, seus planos cuidadosamente elaborados começaram a desmoronar.

A sala estava vazia.

Nenhum Tim esparramado no sofá com o laptop equilibrado precariamente na barriga. Nenhuma cabeça escura e familiar curvada sobre uma xícara de café que, com toda a certeza, esfriara uma hora atrás. Nenhum namorado para receber você com aquele sorrisinho distraído que ele parecia reservar para quando ficava feliz em ver você, mas se esforçava muito para não deixar isso óbvio.

Em vez disso, havia um leve brilho de monitor vindo da porta do quarto dele.

Você parou no corredor.

Claro.

Claro que ele estava no quarto.

Você foi até a porta e encontrou Tim curvado sobre a escrivaninha, os ombros inclinados para a frente, uma mão apoiada no queixo enquanto a outra se movia rapidamente pelo teclado. O quarto estava escuro, exceto pela luz dos monitores, que iluminava os traços marcantes do rosto dele e as sombras suaves sob seus olhos. Havia várias abas abertas nas telas diante dele, mostrando o que pareciam ser imagens de câmeras de segurança, relatórios policiais e linhas de código suficientes para dar dor de cabeça a uma pessoa comum só de olhar.

Havia uma caneca de café meio vazia ao lado do teclado. A julgar pela falta de vapor, estava ali fazia algum tempo.

Enquanto isso, Tim parecia ter se fundido à cadeira.

Você conhecia aquele olhar.

Conhecia muito bem.

Era o olhar do Red Robin. A expressão teimosa, obstinada e irritantemente determinada que significava que Tim Drake encontrara algo interessante e preferiria desmontar o computador inteiro com as próprias mãos a se afastar dele por vontade própria. Ele ficava assim quando investigava um caso, quando uma prova não batia ou quando estava convencido de que faltava apenas mais uma pesquisa para descobrir alguma coisa.

Era o olhar de um homem a quem podiam informar que o prédio estava pegando fogo, e que provavelmente perguntaria se alguém já tinha conferido as câmeras de segurança.

Fazer com que ele se mexesse quando estava assim era um exercício de futilidade. Você podia tentar pedir com jeitinho, é claro, mas isso só resultaria numa promessa distraída de que ele iria em cinco minutos. Cinco minutos virariam quinze, quinze virariam uma hora e, quando finalmente tirasse os olhos da tela, de algum modo ele ficaria surpreso ao descobrir que você ainda estava esperando.

Você praticamente conseguia ouvir as desculpas se formando.

Só deixa eu terminar isso.

Estou quase acabando.

Espera aí, preciso conferir uma coisa.

Tim tinha uma impressionante capacidade de fazer a expressão “quase acabando” não significar absolutamente nada.

Você ficou na porta por um momento, observando-o trabalhar. Suas costelas deram uma pontada desagradável quando você mudou o peso de uma perna para a outra, e instintivamente ajustou a postura para compensar. Tudo o que você queria era se enfiar na cama dele, esconder o rosto contra o peito dele e deixar o mundo deixar de existir por um tempo.

Era pedir demais?

Aparentemente, era.

— Ei — cumprimentou Tim, com a voz casual e distraída enquanto clicava em outra janela. — Como foi a patrulha?

Ele mal desviou o olhar do monitor.

Houve uma breve pausa, durante a qual os olhos dele se voltaram para você e logo retornaram à tela, como se o movimento tivesse sido mais reflexo do que uma decisão consciente.

— Noite tranquila? — perguntou, já voltando a digitar. — Ou Gotham decidiu perder a cabeça coletivamente enquanto eu estava ocupado?

Ele cantarolou distraidamente, o som quase inaudível sob as batidas suaves do teclado. Qualquer que fosse a resposta que você pudesse dar, estava ficando cada vez mais óbvio que ele não tinha condições de absorvê-la. A atenção dele estava dividida entre uma gravação granulada de segurança e a sequência de números que capturara seu interesse naquele momento.

Tim sempre fora bom em fazer várias coisas ao mesmo tempo. Infelizmente, a definição dele de multitarefa parecia envolver executar três tarefas investigativas distintas simultaneamente e reconhecer a existência de todos os outros no cômodo aproximadamente uma vez a cada dez minutos.

— Uhum — murmurou ele depois de um instante, assentindo para si mesmo. — É, faz sentido.

Ele fez uma pausa.

Os dedos dele pairaram sobre o teclado por um segundo, as sobrancelhas se franzindo enquanto encarava algo na tela.

— Espera. Não, não faz.

E, assim, qualquer conversa que pudesse estar acontecendo entre vocês foi abandonada em favor de um problema que aparentemente o ofendera em nível pessoal.

Tim se inclinou para mais perto do monitor, a expressão ficando mais concentrada. Clicou em mais algumas janelas, resmungando algo sobre um horário que não correspondia ao relatório original.

— Que irritante — disse ele, sem dirigir a ninguém em particular. — Muito irritante.

Você praticamente sentia sua paciência se esvaindo.

Um gemido escapou de você, deliberadamente dramático e plenamente justificado, mas Tim não percebeu ou decidiu que o que acontecia na tela era mais urgente do que o som inconfundível da pessoa exausta que amava sofrendo na porta.

Você ficou olhando para ele por mais um momento.

Nada.

Nem sequer um olhar solidário.

Maravilha.

Você não ia implorar ao próprio namorado que parasse de trabalhar tempo suficiente para lhe dar um pouco de atenção. Não ia ficar ali explicando que estava exausto, que suas costelas doíam ou que passara boa parte da noite imaginando como seria bom ter os braços dele ao seu redor. Você queria que ele quisesse passar um tempo com você, não que precisasse ser lembrado da sua existência.

Além disso, você conhecia Tim. Se pedisse para ele parar naquele momento, provavelmente ele pediria desculpas, prometeria que só levaria mais dez minutos e depois perderia tão completamente a noção do tempo que o amanhecer se tornaria uma possibilidade real.

Então você se virou sem dizer uma palavra e foi para o banheiro.

O banho estava quente o suficiente para aliviar um pouco a tensão acumulada entre seus ombros, embora não fizesse absolutamente nada pela dor nas costelas. Você ficou sob a água por mais tempo do que provavelmente deveria, deixando o barulho abafar seus pensamentos enquanto o cansaço do dia se instalava pesadamente nos seus ossos.

Por um tempinho, pelo menos, você não precisava pensar na patrulha, no trabalho ou no fato de que seu namorado parecia estar num relacionamento sério com o computador.

Quando finalmente saiu, vestido com roupas confortáveis e se sentindo um pouco mais humano, você voltou para o quarto.

Tim estava exatamente na mesma posição.

Os mesmos ombros curvados. Os mesmos olhos semicerrados. A mesma mão apoiando o queixo enquanto examinava qualquer mistério novo que aparentemente caíra no colo dele. A julgar pela caneca ao lado, mal tinha se mexido desde que você saíra.

Ele nem sequer tirara os fones de ouvido.

Você parou novamente na porta, olhando para ele com o tipo de incredulidade cansada que geralmente se reserva a pessoas que fazem algo espetacularmente idiota e ainda têm a audácia de parecer satisfeitas consigo mesmas.

Ele estava tão absorto que não percebeu você de imediato.

Então, como se tivesse sentido algum movimento em seu campo de visão periférico, Tim olhou por cima do ombro.

— Ah. Oi.

Os olhos dele percorreram você rapidamente, notando a troca de roupa e o cabelo úmido, antes de voltarem ao monitor.

— O banho foi bom?

Ele esperou meio segundo, aparentemente satisfeito com qualquer resposta que imaginara você dando, e voltou ao trabalho.

— Que bom. Você devia beber um pouco de água, aliás. Parecia bem acabado antes.

Havia um leve vinco entre as sobrancelhas enquanto falava, o tom ainda distraído, mas o comentário trazia a inconfundível implicação de que ele notara mais do que deixara transparecer. Tim era irritantemente atento às pequenas coisas, mesmo quando parecia incapaz de prestar atenção em qualquer outra coisa.

Infelizmente, ser atento e realmente fazer algo a respeito eram, aparentemente, duas habilidades distintas.

— Só estou tentando descobrir por que essas imagens não batem com o relatório — continuou, falando principalmente consigo mesmo. — Porque ou alguém alterou o horário, ou o relatório original está errado, ou os melhores de Gotham conseguiram cometer um erro tão espetacular que vou ter que reconsiderar minha fé em registros básicos.

Ele estalou a língua.

— O que, sinceramente, parece um pouco injusto comigo. Eu já tinha expectativas bem baixas.

Mais alguns segundos se passaram.

— E, antes que você pergunte, sim, eu sei que horas são.

Ele disse isso com a confiança defensiva de alguém que definitivamente não olhava as horas havia pelo menos uma hora.

Tim recostou-se o bastante para alcançar a caneca, tomou um gole e imediatamente fez uma careta por causa do café frio.

— Deus, que nojo.

Ele tornou a colocá-la na mesa.

— Enfim. Mais cinco minutos.

Lá estava.

Os infames cinco minutos.

Ele nem sequer levantou os olhos para fazer a promessa, aparentemente confiando que a pura força da sinceridade dele a tornaria convincente. Seus dedos já se moviam novamente pelo teclado, e a atenção voltava direto para a tela.

Cinco minutos, você pensou, olhando para a nuca dele.

Claro.

Você podia esperar.

Você era perfeitamente capaz de esperar. Afinal, tinha sobrevivido a um dia inteiro de trabalho, a uma patrulha miserável e a um par de costelas machucadas. Conseguiria sobreviver a mais alguns minutos na companhia da completa e absoluta falta de percepção situacional do próprio namorado.

Provavelmente.

Com isso em mente, você atravessou o quarto e se jogou na cama dele, acomodando-se contra os travesseiros com um cuidado que tinha menos a ver com conforto e mais com evitar outra pontada desagradável na lateral do corpo. O colchão cedeu sob seu peso, mas Tim não se virou.

Você ficou observando-o por um tempo.

Ele se mexeu na cadeira, resmungando algo sobre um arquivo corrompido. Seus dedos voavam pelo teclado. Uma nova janela se abriu no monitor, e ele se inclinou para a frente com o tipo de concentração intensa normalmente associada à desativação de bombas.

Você deixou a cabeça tombar para trás contra os travesseiros.

Tudo bem.

Se Tim queria passar a noite olhando para uma tela, você podia passar a sua olhando para ele.

Você não tinha intenção de tomar a iniciativa ainda. Nada de pedir carinho, nada de suspiros sutis para chamar a atenção dele e, certamente, nada de arrastá-lo para longe da escrivaninha pela gola da camisa, por mais tentadora que a ideia fosse.

Você simplesmente ficaria ali.

Em silêncio.

Com paciência.

E talvez, se franzisse a testa com força suficiente, o universo finalmente tivesse pena de você.