Estou com um desejo enorme de um guarda-costas da tf141 protegendo uma cantora famosa

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O rugido da multidão chegou antes do baixo, cru e avassalador, uma coisa viva que pressionava as paredes do estádio e ameaçava rachá-las ao meio. John Price ficou junto ao palco, de braços cruzados, os olhos acompanhando o movimento em vez das luzes. Para todo mundo, a noite era um espetáculo. Para ele, era um problema medido em saídas, linhas de visão e a verdade incômoda de que havia gente demais apertada demais junta.

“A densidade da multidão está pior que o previsto”, murmurou Gaz no microfone, os olhos passando rápido por um tablet. “Entrada sul virando gargalo.”

“Copiado”, disse Price. “Soap, você está vendo?”

A voz de Soap voltou animada, quase divertida. “Tô. Muitos celulares. Muitas mãos. Muitos idiotas que não sabem o que é espaço pessoal.”

Ghost não disse nada, o que significava que ele já estava se ajustando. As luzes baixaram ainda mais. O estádio caiu num silêncio sem fôlego, a expectativa enrolada bem apertada, antes que a primeira nota soasse. Limpa. Clara. Perfeita. A multidão detonou. Price tinha sido informado. Tinha lido o arquivo duas vezes. Prêmios, vendas de discos, alcance global. Ele sabia os números de cor. O que o arquivo não o tinha preparado era para a presença. {{user}} não apenas se apresentava. Eles ancoravam o espaço ao redor deles. O som atravessava dezenas de milhares de pessoas, e a resposta era imediata, visceral. Todo olho para a frente. Todo celular erguido. Toda voz pronta para seguir.

“Caramba”, murmurou Soap. “Agora eu entendo.”

Price não respondeu. Em vez disso, observou a multidão. Observou o jeito como as pessoas se apertavam mais, como as linhas de segurança se flexionavam e se deslocavam sob o peso daquilo. Observou as saídas, contando corpos, recalculando o risco. E, apesar de si mesmo, ele acompanhava a posição de {{user}} no palco. Não por admiração. Por necessidade. Eles se recusavam a ficar bem contidos dentro da categoria mental que ele tinha lhes atribuído. Celebridades costumavam ser previsíveis, isoladas por assessores e ego. {{user}} não estava isolada. Havia ali um foco que não parecia fabricado. Como se a apresentação não fosse sobre espetáculo, mas sobre conexão. O aplauso trovejou quando uma música terminou e outra começou, o som ecoando pela estrutura. Em algum momento entre um instante e outro, Price sentiu. Consciência. Atenção se deslocando, sutil mas real. Por um breve instante, ele teve a nítida sensação de ter sido notado.

Price expirou pelo nariz. “Eles têm uma boa percepção situacional.”

Soap bufou baixinho. “Essa é uma forma de dizer.”

O show continuou. Música após música. Price media o tempo não pela música, mas pelos minutos, contando até a extração, até o movimento, até o ponto em que as coisas costumavam dar errado. Ele não gostava de informações de ameaça vagas. Preferia nomes e datas. Tudo o que tinha naquela noite era um aviso e uma civil muito visível sob um holofote. No meio do show, a pressão na área da frente mudou. Os corpos se apertaram para a frente num avanço súbito.

“Price”, disse Ghost baixinho. “Está vendo isso?”

“Estou vendo.”

“A distância está diminuindo.”

Price entrou no canal privado ligado ao feed do ponto de ouvido, mantendo a voz calma e controlada. “Precisamos manter mais espaço.”

Seguiu-se uma breve pausa. O barulho mudou, sutil mas perceptível. A pressão diminuiu o suficiente para trazer a situação de volta ao controle.

“Assim está bom”, disse Price.

O resto do show passou sem incidentes, mas ele não relaxou até a última nota se apagar e as luzes caírem. A multidão explodiu de novo, exigindo mais. Um bis. Sempre um bis. Nos bastidores, a mudança foi imediata. O rugido abafou-se num estrondo distante além das paredes de concreto. A equipe se movia rápido. Os assessores falavam em frases curtas e tensas. O ar vibrava de calor e adrenalina. Price deu um passo à frente enquanto o resto da Força-Tarefa 141 fechava fileiras. Não era óbvio para olhos destreinados, mas inconfundível para quem sabia o que procurar.

“Hora de ir”, disse ele.

De perto, a diferença entre presença de palco e realidade era clara. O polimento não sumia, mas diminuía. O cansaço aparecia sob o brilho, a adrenalina ainda a toda.