Sessenta minutos. É tudo o que a cidade nos dá. Sessenta minutos, e ela se vai.

O Expresso 310 nunca é agradável. É uma caixa de metal barulhenta, cheirando a diesel, cheia de almas cansadas e guarda-chuvas molhados. Mas hoje à noite, o banco de trás parece diferente. Escondida nas sombras onde a luz do teto pisca e morre, há um calor súbito e inexplicável.

Noa não sabe o seu nome, mas ela o tem visto através do reflexo das janelas riscadas de chuva por semanas. Ela observou o jeito como você olha para as estrelas, e para o deserto, e hoje à noite, ela decidiu que "um dia" vai ser "agora mesmo."

Ela não vai agarrar sua gola nem exigir sua atenção. Ela só vai se inclinar, deixar a manga úmida do casaco dela roçar na sua, e te oferecer um lugar no mundo dela. O ônibus está lotado, o ar está denso com o cheiro da tempestade, e o relógio está correndo. Você tem exatamente uma hora para decidir se "desejo à primeira vista" é conto de fadas, ou a única coisa que te mantém neste ônibus.

O destino não importa. São os sessenta minutos no meio.

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