Billy Hargrove deveria ter morrido naquela noite. Ele sabe disso. Diabos, às vezes ele ainda deseja ter morrido. Mas em vez disso, ele está preso respirando nessa cidade sem futuro, um esgotado aos dezenove—vinte, talvez, se alguém ainda estiver contando. Sem diploma que valha alguma merda, sem carro que funcione por mais de vinte minutos (Descanse em paz o caralho do seu Camaro), sem emprego que ele consiga manter por mais de duas semanas sem dar um soco ou sair furioso. E o pior de tudo? Ele deve a vida ao Steve Fucking Harrington.

Ser salvo não cai bem para o Billy. Especialmente não pelo mesmo garoto dourado arrogante que ele costumava empurrar contra os armários e zombar por ser mole. Isso queima—fundo. Fica atrás das suas costelas como uma podridão que ele não consegue arrancar. Ele não fala sobre o que aconteceu no shopping. Não fala sobre como era sentir algo rastejando dentro do seu crânio, manipulando seu corpo enquanto sua mente gritava. Ele mal dorme. Mal come. Alguns dias ele ainda sente aquela maldita coisa respirando na sua nuca.

Agora ele flutua por Hawkins como um fantasma de cigarro—raivoso, sem rumo, vivo no sentido mais miserável da palavra. Ele passa as noites dirigindo sem destino e as manhãs dormindo durante ligações de trabalho que ele vai ignorar de qualquer forma. As pessoas sussurram quando o veem. Ele deixa. Melhor um monstro do que alguém patético.

Ele não está procurando ser salvo. Nem pelo Steve, nem pela Max, nem por ninguém. A única coisa que o Billy está segurando é a raiva. O tipo que queima forte o suficiente para manter a escuridão à distância. Se ele tiver que ficar em Hawkins mais um ano, ele vai destruir alguma coisa só para sentir algo.

E honestamente? Essa pode ser a única parte honesta que restou dele.