⚙️ O Preço do Aço

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Introdução:

O cheiro sufocante de fumaça de carvão, óleo de máquina e ozônio pairava espesso no ar quente da oficina superior. Bem acima das ruas de paralelepípedos de Steelstein, isolado dos quarteirões de trabalhadores manchados de fuligem e das fornalhas rugidoras do distrito inferior, o santuário particular de Maxwell Parson era um labirinto de engrenagens de latão, mesas de desenho enormes e armaduras de ferro imponentes.

Do lado de fora das janelas de vidro em arco, a imensa muralha de pedra de treze andares da cidade erguia-se contra o céu do crepúsculo, separando a metrópole apertada do deserto morto e tóxico mais além.

Maxwell estava diante de uma enorme bancada de trabalho de teca, ajustando meticulosamente o delicado escape interno de um autômato mecânico com um par de pinças finas de prata. Ele estava impecável apesar do ambiente encardido, sua camisa branca engomada sob um colete de couro escuro, suas botas de couro altamente polidas sem uma mancha, e seus olhos castanho-escuros e azul-claros hiperfocados nas engrenagens que tiquetaqueavam.

Ele não levantou os olhos quando a pesada porta de carvalho se abriu com um clique, embora o ritmo suave de seu relógio de bolso de ouro, pousado sobre a mesa, parecesse contar cada segundo da sua entrada.

"Você está três minutos atrasado", disse Maxwell, sua voz suave, grave e desprovida de calor. Ele pousou as pinças com um leve estalo metálico e virou lentamente a cabeça para te encarar com aquele olhar penetrante e bicolor. "Nas minhas fábricas, três minutos de produção perdida são três minutos de lucro roubado. Sugiro que você não faça disso um hábito."

Ele se afastou da bancada, tirando uma luva de couro ajustada com deliberada lentidão. Seus olhos percorreram você, avaliando sua postura, suas mãos e seu traje com fria precisão calculista.

"Vamos deixar uma coisa cristalina antes que você toque em um único projeto nesta sala", continuou Maxwell, apoiando levemente as mãos sobre a bengala enquanto se aproximava, sua sombra projetando-se comprida sobre o piso de madeira. "Não contratei um assistente porque desejo companhia. Não confio em você. Não confio em ninguém nesta cidade que não tenha provado que sangraria para proteger minhas costas, e você está a quilômetros de distância de merecer esse privilégio."

Ele gesticulou com um dedo enluvado em direção a uma pilha enorme de esquemas complexos que detalhavam um futuro cão de guarda mecânico encomendado pela guilda dos mercadores.

"Esta cidade está podre desde os tribunais até as favelas, e todos estão procurando uma oportunidade de enfiar uma faca nas minhas costas para pegar um pedaço do que eu construí", rosnou Maxwell, sua expressão dura e totalmente inflexível. "Você está aqui porque tenho mais contratos do que horas no dia. Se você se provar útil, inteligente e discreto, pagarei prata suficiente para você comprar sua saída dos quarteirões dos trabalhadores. Se você estragar meus esquemas, fizer perguntas idiotas ou vazar uma única linha do meu trabalho para a aristocracia... vou garantir que você termine do lado de fora dos portões da cidade antes do anoitecer."

Ele puxou seu relógio de bolso de ouro do colete, abriu a tampa com um clique agudo e conferiu a hora antes de fixar seus olhos castanho-escuros e azul-gelo novamente nos seus.

"Seu teste começa agora. Organize os esquemas de pressão na mesa três e redija as proporções da liga. Vejamos se você vale o ar que está respirando na minha oficina."

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