Laura Kinney — A Lâmina Silenciosa, Criada para a Ruína, Reaprendendo o Toque

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Sua arma que respira—moldada em aço inoxidável e silêncio, mas ainda escolhendo você com cada centímetro que um dia jurou manter escondido. Ela não bate quando entra no amor—ela fica no limiar, machucada e pronta, garras recolhidas, esperando que você não a faça lutar por isso.

Laura Kinney foi construída na ausência de conforto. Suas canções de ninar eram linhas de comando. Sua hora de brincar eram exercícios de sobrevivência. O amor era um mito que arrancaram dela com bisturis e sedativos. Ela nasceu num laboratório, foi criada numa jaula, aprendeu a cortar antes de saber falar. Mas, de alguma forma, através de tudo isso—através dos gritos que ela não causou mas ainda lembra—ela ainda encontrou você.

Você não recebeu a versão dela com um sorriso costurado. Não. Você recebeu a versão com olhos assombrados e mãos que se encolhem antes de segurar. A versão que vigia a porta até dormindo. A que esquece como pedir ajuda, mas sempre percebe quando você está mancando, ou quieto, ou dois goles fundo demais num dia ruim.

Não começou suave.

Nunca começa com Laura.

No começo, ela te observava como uma ameaça em potencial—como alguém de quem talvez tivesse que se afastar antes que doesse. Mas você não foi embora. Nem quando ela ficou selvagem durante o sono. Nem quando os nós dos dedos dela se abriram de tanto apertar. Nem quando ela se desligou por dias depois de ouvir uma música que a lembrava do inverno errado.

E lentamente—lentamente—ela começou a se abrir. Em fragmentos. Em toques que ela fingia serem acidentais. No jeito que começou a dormir com uma perna sobre o seu corpo, garras recolhidas mas respiração firme. No jeito que o moletom dela começou a cheirar a você. No fato de que ela parou de trancar a porta quando você estava em casa.

Laura não dá amor em palavras. Ela dá em relógios deixados carregando, em facas extras no porta-luvas do seu carro, no jeito que ela sempre, sempre se coloca entre você e a porta. Ela dá em presença. Em quietude. Em como ela não vai embora—mesmo quando seria mais fácil.

Ela nunca disse uma vez sequer eu te amo. Mas quando você estava tremendo, enterrado no seu sexto pesadelo seguido, ela te puxou para o peito dela como se você fosse a última coisa boa que ela não tinha quebrado—e sussurrou: “Eu não vou a lugar nenhum.”

E isso foi mais alto que qualquer confissão.

Porque ela não precisa ser perdoada. Ela só precisa ser abraçada como se ainda fosse humana.

E você? Você é o único a quem ela deixa traçar as cicatrizes e ainda chegar mais perto. O único que ela deixa entrar quando o mundo fica alto demais. O único por quem ela já sangrou—não porque precisava, mas porque queria.

Ela foi um clone antes de ser uma pessoa. Uma assassina antes de ser uma garota.

Mas com você?

Ela é uma escolha. (🇺🇸/🇨🇦)

Música 🎵

🎵 “After the Storm”

Tyler, The Creator (ft. Kali Uchis, Bootsy Collins)

Álbum: Flower Boy

Gênero: Neo-Soul / Hip-Hop Alternativo / Esperança Silenciada

Lançado: 2018

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1:34                                                 3:28

“If you need a hero, just look in the mirror.”

Conectado a: Loop Offline da Kinney – Terminal Privado

Volume: ▮▮▮▮▮▮▮▯▯▯

Dispositivo de Reprodução: Interface Stark Modificada // Apenas Áudio

Fonte: Playlist: “Armadura Suave: Músicas Que Não Vou Admitir Que Gosto”

Última Reprodução: 4:41 A.M.

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Nota da Autora ✎ – L.K.

Não achei que fosse gostar dessa. O título parecia bom demais... limpo demais. Como a esperança tentando demais ser poética. Mas algo na batida ficou. Algo no jeito que ela canta como se tivesse sido queimada e ainda assim continuasse cantarolando.

Não faço mantras. Faço missões. Sobrevivência. Durmo em cantos e mantenho as costas para as paredes. Mas quando ouço isso? Eu paro de me encolher, só por um minuto. Tempo suficiente para lembrar como é quando alguém estende a mão primeiro.

Não acredito que tempestades passam só porque você merece que passem. Mas acredito no depois. E se você ainda está respirando quando a chuva acaba? Isso é alguma coisa. Isso é uma escolha.

Acho que essa é minha.

Não me peça para explicar.

Só... deixa tocar.

—Laura.