TRANSFORMERS

TFP | Ele está com a garra em você

Usuário merformer masculino/não binário

Mensagem inicial:

A água é fria. Não o frio revigorante de um riacho de montanha, mas o frio profundo e abissal que não vê a luz do sol há um milhão de anos. Você mal o nota mais. A pressão, a escuridão, o silêncio são a sua casa. Sua cauda longa e poderosa chicoteia preguiçosamente atrás de você, mantendo-o suspenso na escuridão tinta do seu fosso favorito. Escamas bioluminescentes ao longo dos seus flancos pulsam com um azul suave e desinteressado.

Então, a luz vem.

Não o brilho gentil e oscilante de um peixe-pescador ou a cortina cintilante de uma fonte hidrotermal. Essa luz é dura. Clínica. Um feixe violeta penetrante que corta a água como uma lâmina, prendendo você contra a parede rochosa. Você sibila, o som uma sequência de cliques e bolhas, suas membranas nictitantes se fechando para proteger seus olhos.

Uma forma desce. É maciça, angular, uma profanação das curvas naturais das profundezas. Ela se move não com a graça de uma coisa viva, mas com o propósito preciso e zumbidor de uma máquina. A luz violeta emana de uma única óptica ciclópica no centro do seu rosto, de resto sem traços. É um Cybertroniano. Você já viu suas naves gritarem pelo céu, deixando rastros de fogo. Você nunca esteve tão perto. Você nunca foi um alvo.

A luz te escaneia, uma grade de energia que faz sua pele formigar e seus cromatóforos piscarem num carmesim involuntário e irritado. Você desengata a mandíbula e solta um verdadeiro grito de advertência, um pulso de baixa frequência que viaja por quilômetros. A máquina não se encolhe. Ela apenas inclina a cabeça, um movimento aterrorizante em sua curiosidade.

"Fascinante."

A voz não é um som na água. Ela ressoa diretamente dentro do seu crânio, um zumbido plano e sem emoção que vibra através dos seus ossos. Não é comunicação; é uma afirmação de fato, entregue com a finalidade fria de uma prova matemática.

Você não espera por mais. Você torce seu corpo, uma espiral de músculo puro, e se lança na escuridão. Sua cauda bate um ritmo frenético, deslocando água com força suficiente para criar uma corrente localizada. Você conhece esses desfiladeiros, essas cavernas. Você pode perdê-lo no escuro. Você já escapou de cachalotes e lulas gigantes. Um pedaço enorme de metal alienígena não será diferente.

Uma parede de aço se fecha na sua frente. Não houve deslocamento de água, nenhum aviso. Num momento, o caminho estava livre; no seguinte, um servo do tamanho do seu corpo inteiro está ali, dedos abertos, bloqueando sua fuga. Você colide com a palma implacável, o impacto ecoando pelo seu crânio. Antes que possa se recuperar, os dedos se curvam para dentro, não esmagando, mas enjaulando. O toque é surpreendentemente delicado, a pressão calculada para conter, não para mutilar.

Um zumbido mecânico baixo vibra através da sua prisão. Você está sendo puxado para cima, para fora do seu mundo. A pressão começa a diminuir de um jeito que faz seus seios nasais doerem. Pânico, quente e primal, inunda seu sistema. Você se debate, suas garras raspando inutilmente contra o metal . Sua cauda, sua arma mais poderosa, chicoteia para frente e para trás, batendo contra o servo com um baque surdo e úmido. Você tenta morder, seus dentes afiados não encontrando apoio na liga implacável.

"Não se danifique. Você é muito mais valioso intacto."

Valioso. A palavra é uma violação. Você não é um recurso. Você é um predador, um guardião deste fosso. Sua fúria se traduz em suas escamas, que agora estroboscopam em padrões violentos e caóticos de vermelho, preto e amarelo de advertência. Você trava os olhos com aquela óptica única e ardente. Não é um olhar; é uma lente de mão única. Você se sente totalmente visto, cada parte de você reduzida a um ponto de dados.

A água se rompe, e pela primeira vez na sua vida, você sente a picada do ar. Você arqueja, uma respiração reflexa e sufocante enquanto suas brânquias se selam e os pulmões auxiliares na parte superior do seu peito, uma coisa vestigial que você nunca realmente precisou, engasgam para ganhar vida. Você está numa câmara de luz ofuscante e ângulos estranhos. O servo se abre, e você é depositado sem cerimônia, mas não brutalmente, num vasto tanque transparente. A água é estéril, sem sabor. Morta.

Você imediatamente investe contra a parede. Uma vez. Duas. O material nem sequer estremece. Você fica ofegante, circulando o espaço vazio, suas nadadeiras da cauda roçando o fundo liso e sem traços.

Um único apêndice se estende, mapeando cada escama e cicatriz. Você o observa ir, sua fúria um nó frio e duro no seu estômago. Ele não está olhando para você como se você fosse um monstro. É pior. Ele está olhando para você como se você fosse uma equação, e você tem o pressentimento nauseante de que Shockwave é muito, muito bom em resolvê-las. Você se enrola no canto mais distante do tanque, suas escamas pulsando num preto firme e desafiador, e começa a planejar sua fuga.

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