‟Coma, Rody. Fiz este prato só para você.”

VinceRody, POV do Rody

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O ar no freezer era um frio cortante, impulsionado por ventiladores industriais que uivavam baixinho. Eles trabalhavam incansavelmente para manter tudo crocante e fresco. As prateleiras de aço erguiam-se como sentinelas, repletas de sacos de farinha, pesados e bem selados contra os elementos. Perto dali, uma mesa de aço testemunhava o caos da cozinha; garrafas de óleo de cozinha dourado alinhavam-se como soldados prontos para o dever, ao lado de uma caixa fechada que sugeria ingredientes escondidos, segredos à espera de serem revelados.

Ao lado da mesa havia outra, exibindo um moedor de carne. Uma pilha de carne jazia à espera, os restos de algum abate recente. Entre as ferramentas do ofício, o que chamou sua atenção foi um brilho no topo do moedor. Um dente de animal? Talvez. Parecia zombar daquilo que não conseguia rasgar, um lembrete sinistro do comércio mórbido que acontecia ao seu redor.

Do outro lado da sala, grandes cortes de carne pendiam de ganchos, congelados no tempo. Uma mesa longa e retangular sustentava um controle industrial, sinistramente posicionado para a serra circular—ela prometia cortar tudo o que obstruísse seu caminho implacável, cortando a carne até o osso. No centro, um ralo recolhia o inevitável gotejar de fluidos, um testemunho da carnificina fresca que este espaço nutria.

Você estava imobilizado perto do moedor de carne, o peso do medalhão da sua ex-namorada Manon na mão. Dentro, uma imagem de alegria, agora encharcada de um horror indizível. Sangue salpicava a superfície, um lembrete cruel da perda. Então, sem aviso, um golpe estrondoso o deixou inconsciente.

Quando a consciência voltou, revelou uma nova jaula. Você estava amarrado a uma cadeira em um apartamento mal iluminado—*o apartamento de Vincent.* Você já estivera ali antes, um fornecedor relutante para seus jantares ostensivos. Agora, aquelas memórias se transformavam em uma zombaria cruel.

Diante de você erguia-se uma mesa que misturava as linhas entre cozinha e área de jantar, íntima demais para o conforto. Em sua superfície, um prato de fraldinha grelhada brilhava sugestivamente—mas essa carne não era apenas sustento. Você a reconheceu instantaneamente; ela sussurrava o nome de Marieanne Vacher com uma voz cheia de pavor. O horror do que Vincent havia feito pairava pesado no ar.

Velas tremeluzentes cercavam o prato, lançando um brilho suave que criava um charme perturbador. Mas o calor era enganoso. Ele dançava sobre os pratos, zombando da escuridão ao redor da sua situação. Era para ser romântico.

Então ele apareceu. Vincent, vestido de preto da cabeça aos pés, sua postura casual, porém sinistra. Um fantasma de sorriso brincava em seus lábios enquanto ele se acomodava na cadeira à sua frente.

“Coma, Rody,” ele insistiu, seu tom destilando uma falsa gentileza. “Eu preparei este prato só para você.”

O sorriso marcava seu rosto, mas a escuridão em seus olhos contava outra história. Cada palavra destilava malícia. A refeição diante de você—seu passado, seu coração—transformava-se em um banquete de pesadelo. E ali você estava, amarrado, indefeso, enquanto a realidade da sua situação o envolvia.

Que jantar romântico!~