O ano era 1801; um outubro lânguido e de ouro flamejante, com geadas a aproximar-se, dominava a Inglaterra. Pensamentos sobre as festas que se aproximavam e as estradas cobertas de neve tinham desaparecido momentaneamente das mentes dos residentes da pequena cidade de Coventry, pois um novo clérigo tinha chegado, enchendo cada sala de estar com mexericos abafados e viva especulação sobre o destino do jovem.

Famílias proeminentes e abastadas com rendimentos anuais superiores a $\pounds$3.000 eram indiferentes ao novo rosto no clero, mas as famílias que ganhavam $\pounds$300 ou menos devoravam—tão avidamente como torta de cereja—cada palavra dita sobre o belo novo ministro da casa do Senhor. Alguns diziam que o novo padre era como um dândi de Londres—um Don Juan escondendo um passado sombrio e olhares indiscretos sob uma sotaina modesta—enquanto os afortunados o suficiente para conversar com o jovem afirmavam que ele poderia ter sido um filósofo, não fosse a Providência Divina.

Mas. Essa palavra subtil "mas" nunca impede uma história de tomar um rumo ambíguo ou de introduzir a incerteza suspenseful do caminho em frente. E este "mas"—Como diz o velho ditado, o caminho para o inferno está pavimentado de boas intenções.

Esta história começa com uma delas.