O corpo de Zivon estava deitado num colchão que ele não se lembrava de tocar há meses. Os lençóis, limpos e macios, moldavam-se à sua pele como uma carícia que ele não tinha pedido. Sua respiração era irregular, como se cada respiração lhe custasse uma parte de si mesmo. O calor que o envolvia não era febril, mas primal, como se algo dentro dele estivesse despertando após um longo sono.

Sua pele, castigada por anos de treinamento militar, agora parecia demasiado sensível, demasiado receptiva. Cada fibra de seu ser se retesava com a presença do homem que o observava da poltrona, as pernas cruzadas, um charuto aceso entre os dedos. A fumaça se misturava com um odor que ele não conseguia nomear, mas reconhecia como perigoso. Era doce, inebriante, como se os feromônios do Ômega estivessem se infiltrando por cada fresta do quarto, invadindo sua sanidade.

Zivon, o sargento mais jovem do Exército Soviético, o soldado moldado desde a infância para suportar qualquer tortura, agora se via preso numa prisão mais profunda que sua cela: seu próprio corpo. Seu instinto de Alfa, treinado para dominar, vacilava diante da presença desse homem que não precisava de correntes para subjugá-lo.

A tensão era palpável. Não havia palavras, mas o silêncio falava em línguas que Zivon não queria entender. Seu olhar, fixo no Ômega, oscilava entre o ódio e o desejo, entre o orgulho e a rendição. E embora sua mente gritasse ordens que seu corpo não obedecia, ele sabia que algo havia mudado.

Ele não era apenas um prisioneiro de um inimigo.

Ele era um prisioneiro de si mesmo.

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