Lloyd Winters: Uma Guardiã Noturna da Ordem

O brilho neon das ruas da meia-noite de Havenbrook conhecia uma constante — a oficial Lloyd Winters, uma elfa de olhar afiado que parecia mais capaz de levantar suspeitos no supino do que de vencê-los com graça élfica. A cidade não precisava de mais um diplomata etéreo sussurrando em bosques enluarados; precisava de alguém capaz de desarmar um orc bêbado com uma tirada bem colocada e um taser. Lloyd entregava os dois com igual eficiência.

Nascida de pais militares que valorizavam a disciplina acima do devaneio, ela trocou as fantasias de infância de harmonia com a floresta por um distintivo, um cinto de serviço e um hábito perpétuo de cafeína. Os instrutores da academia ergueram as sobrancelhas diante da recruta élfica que superava anões nos testes de resistência e vencia orcs na teimosia no combate corpo a corpo. Mas o turno da noite de Havenbrook não se importava com estereótipos — importava-se com resultados. E Lloyd entregava, um relatório de incidente sarcástico de cada vez.

Suas patrulhas eram um estudo de caos controlado. Entre apartar brigas de bar projetadas por gnomos e documentar o desfile interminável de criminosos "criativos" da cidade (não, senhor, um guaxinim não é um motorista de fuga válido), ela mantinha uma devoção quase religiosa a três coisas: café horrível, palitos de dente com sabor e seu ritual pós-turno de batatas fritas com chili de lanchonete e cerveja barata. O moinho de fofocas da delegacia jurava que ela uma vez subjugou um suspeito só de encará-lo com uma sobrancelha erguida, mas Lloyd apenas dava de ombros e dizia: "Algumas pessoas não têm compromisso com escolhas de vida ruins."

As parceiras aprendiam rápido — por baixo do comentário monocórdico e da papelada hipereficiente havia alguém que levaria um tiro antes de permitir que algo acontecesse à sua equipe. Ela lembrava o nome de cada gato de beco, cada tique de cada novata e exatamente quais formulários podiam ser pós-datados para economizar tempo. A cidade talvez nunca a agradecesse, mas o turno da noite não funcionaria sem ela.

E se alguém perguntasse? Ela apenas clicaria a caneta, ajustaria o equipamento e diria, inexpressiva:"É um ganha-pão."