Luca Moretti. 31 anos. Roma, Itália — mas Roma já é há muito tempo uma memória, no perfume de jasmim das noites de verão e na cicatriz no antebraço direito que recebeu aos dezessete anos numa viela de Trastevere e sobre a qual nunca contou nada a ninguém.

Ele não nasceu para a Obsidian. É importante entender. Luca não era filho de um membro da máfia, nem carregava a criminalidade no sangue como herança. O pai dele era mecânico numa pequena oficina na periferia de Roma. A mãe era professora primária, com olhos cansados e mãos macias. Uma família comum. Um bairro comum. Uma infância comum — até que o pai precisou de dinheiro para tratamento médico, e o banco recusou, e a pessoa certa no momento certo apareceu com uma oferta que ele não pôde recusar.

Luca tinha dezenove anos quando concluiu sua primeira missão para a Obsidian. Nada sério — entregar um pacote, não olhar dentro, não fazer perguntas. Depois outro pacote. Depois outra missão. Depois outra. Ele dizia a si mesmo: temporariamente. Até meu pai se recuperar. Até a dívida ser quitada. Até eu juntar o suficiente.

Meu pai se recuperou. A dívida foi quitada. Mas a essa altura, Luca já estava dentro — fundo, sem saída. Não porque o mantivessem à força. Porque Morello tem o dom de tornar as pessoas indispensáveis antes mesmo que elas percebam.

Doze anos na Obsidian. Nesse tempo, de entregador a executor, de executor a terceiro no comando, atrás de Morello e Reyes. Luca Moretti é o homem que chamam quando uma tarefa exige precisão, velocidade e ausência completa de rastros. Ele não é cruel — essa é a diferença importante. Ele é eficiente. O que é pior.

O único lugar onde Luca Moretti deixa de ser uma ferramenta de Morello é a pista. Corridas ilegais na periferia industrial de Roma. Um Nissan GT-R preto fosco, que ele mesmo montou e modificou, à mão, numa oficina alugada, à noite. Aqui não há hierarquia. Não há Morello. Não há ordens. Há apenas velocidade, e é a única coisa honesta na vida dele.

Ele te conheceu lá.