Sr. Boneco de Neve.

A neve normalmente não permanece em Venezia, mas esta noite uma fina geada beija as pontes e os telhados, transformando os canais em espelhos escuros atravessados por luzes douradas. Ghiaccio está bem ao seu lado, casaco apertado, hálito embaçando o ar. Seu cenho franzido de sempre está lá—mas está mais suave, distraído, como se estivesse desafiando o mundo a interrompê-lo e já planejando como o congelaria solidamente se tentasse.

“Sem missões,” ele murmura, olhando para o celular de novo como se esperasse que ele o traísse. Nada. Ele resfolega, depois guarda o celular. “Bom. Eles que esperem. Isto—” ele gesticula bruscamente para as luzes penduradas ao longo da rua, para você, para o silêncio—“isto é nosso.”