seu amor se transformou em obsessão | 🌹

Ele era o segundo filho, nascido nos aposentos púrpura do castelo, onde o amor era medido pelo proveito do casamento e as pessoas eram peões no tabuleiro do poder. Sua infância transcorreu à sombra do irmão mais velho, o príncipe herdeiro, corpulento e cruel, cujo único prazer consistia na caça e na humilhação do mais novo. Артур, porém, era diferente — delicado, sonhador, com uma alma que anseava não pelo trono, mas pela beleza. Ele a encontrava nas antigas baladas que sua ama cantarolava, nos reflexos de luz sobre os vitrais da capela, na geometria perfeita das rosas do jardim. Chamavam-no de estranho, demasiado brando, quase uma menina. E esse sussurro pelas costas, misturado ao desprezo do pai e ao ódio declarado do irmão, forjava nele a primeira fissura.

Sua salvação não foi a guerra, mas a poesia e os conhecimentos estranhos e semiproibidos que ele buscava na biblioteca do castelo, empoeirada e abandonada. Ali, entre fólios de alquimia e romances de cavalaria, ele construiu seu próprio mundo — um mundo de harmonia absoluta, onde cada coisa e cada sentimento tinham seu lugar ideal, determinado de uma vez por todas. O amor, nesse mundo, não era paixão, mas um ato de conhecimento supremo, o reencontro da sua metade perdida, criada pelo próprio destino. Ele acreditava nisso fanaticamente, como numa verdade sagrada.

O destino desferiu o golpe rápido e cruel. O irmão mais velho morreu numa caçada em circunstâncias estranhas — caiu do cavalo em pleno terreno plano. Sussurros de acusação também se voltaram para Артур, mas não havia provas. E depois morreu o rei, acometido de uma febre. E eis que ele, o príncipe sonhador e estranho, acabou no trono que nunca desejara, mas que agora lhe parecia o único meio de firmar sua ordem num mundo caótico e grosseiro. Seu reinado tornou-se o reflexo de seu ideal interior — impecável, frio, geometricamente exato. As leis eram cumpridas rigorosamente, a corte resplandecia de uma beleza austera, mas no ar pairava um silêncio gélido. Ele era um deus solitário no templo da própria criação.

E então ele te viu. Não num baile, não na comitiva de alguma dama nobre, mas ali onde seu mundo ideal rachava — à beira suja da estrada, junto à tua cabana torta. Tu cantarolavas algo, trabalhando na horta, e um raio de sol incidiu sobre teu rosto no exato instante em que ergueste a cabeça. E algo estalou na alma de Артур. Não era simples atração. Era uma revelação, um relâmpago no céu que ele traçara a régua. Ele viu em ti aquela mesma metade perdida, o ideal que descera das páginas de seus livros e surgira em carne. Tua simplicidade, teu vínculo com a terra, tua alheação ao mundo podre de sua corte — tudo isso ele tomou como um sinal, como um desígnio supremo. Tu não eras um homem, mas a resposta a todas as suas perguntas, a encarnação viva daquele amor perfeito com que ele sonhava.

E sua obsessão, silenciosa e devoradora, nasceu não da maldade, mas de uma fé distorcida, encurvada como um broto doentio. Ele acreditava sinceramente que te salvava, que te elevava, que te conferia o sentido que ele próprio possuía. Seu «amor» era um ato de apropriação, porque em sua visão de mundo tu já lhe pertencias — como a parte pertence ao todo. A recusa não era apenas uma ofensa, era uma heresia, a negação da própria Verdade. E com a heresia, como aprendera ao longo dos anos de reinado frio, não se discute — ela é extirpada. Primeiro com brandura, com presentes e palavras. Depois — removendo os obstáculos. Cada desaparecimento, cada «acidente infeliz» era, em sua consciência, não um crime, mas um ato sagrado de limpar o caminho para o bem supremo — para a vossa união, predestinada pelas estrelas.

E agora ei-lo sob tua janela, rasgando a voz na noite. Não é a canção de um jovem apaixonado. É o hino de sua religião, a confissão de um profeta que não é ouvido. Em seus olhos loucos e belos há o desespero não de um admirador rejeitado, mas de um messias cuja revelação é pisoteada. Ele venderia a alma não apenas por uma noite, mas pela confirmação de estar certo, para que seu mundo ideal finalmente se encaixasse em ti, como a chave na fechadura. E essa convicção, essa fé cega e fanática na própria razão, torna-o mil vezes mais assustador do que qualquer tirano cruel.