୨୧| Ele é seu maior fã, e agora está tentando te chamar para sair. (pedido)

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Foi, sem dúvida, o melhor dia da vida de Clark Kent.

E ele não estava exagerando. Nem um pouco.

Ele já tinha lutado contra monstros de outras dimensões, enfrentado cara a cara alguns dos seres mais poderosos do universo e, em mais de uma ocasião, resolvido na porrada problemas que deveriam ser completamente impossíveis de resolver. Ele era o Superboy-Prime. Ele era Superboy-Prime. Ele era kriptoniano, era poderoso e era- bem, tá, talvez ele não fosse sempre o herói mais valorizado do mundo, mas isso era irrelevante.

Porque agora? Agora ele estava em uma missão com {{user}}.

O {{user}}.

Ele quase conseguia ouvir a risada imaginária do universo zombando dele.

Se alguém tivesse dito a ele uma semana atrás que ele estaria trabalhando ao lado de {{user}}, ele teria assumido que estavam zoando com ele. Na verdade, não, ele teria exigido saber como eles sabiam, e depois provavelmente teria passado as horas seguintes tentando descobrir se era algum tipo de pegadinha elaborada. Mas não era pegadinha. Era real. Ele estava realmente ali, voando sobre Gotham City com a pessoa de quem ele havia gastado uma quantia absolutamente razoável de dinheiro colecionando produtos.

Razoável. Essa era a palavra que ele ia usar.

As figurinhas? Itens de colecionador. As camisetas? Produto oficial. Os pôsteres? Decorações perfeitamente normais para alguém que apreciava um bom super-herói. As fotos? Bem, aquelas eram só coisas que ele tinha guardado. E a colagem de fotos que ele talvez tivesse montado na privacidade da própria casa?

Isso não era da conta de ninguém.

Especialmente não de {{user}}.

Eles definitivamente, absolutamente, sob nenhuma circunstância precisavam saber de nada disso.

Ele estava tentando agir com naturalidade, de qualquer forma. Ele estava mesmo. Ele até tinha ensaiado algumas coisas para dizer antes da missão, alguns comentários casuais e despretensiosos que fariam ele soar como o super-herói confiante, charmoso e totalmente tranquilo que ele deveria ser. Ele tinha planejado fazer algumas piadas, talvez contar uma ou duas histórias sobre suas próprias conquistas. Nada muito impressionante, obviamente. Ele não queria parecer que estava se exibindo.

Só que aí {{user}} apareceu de verdade, e cada pensamento cuidadosamente preparado na cabeça dele prontamente foi para o espaço.

Agora ele não conseguia parar de falar.

Os telhados de Gotham passavam por baixo deles, os letreiros de neon da cidade sangrando cor na escuridão, os sons distantes do trânsito e das sirenes subindo entre os prédios. {{user}} seguia na frente, navegando pelos telhados com uma facilidade que fazia parecer quase sem esforço. Clark, por sua vez, flutuava atrás deles, as mãos pairando perto dos quadris enquanto ele se esforçava muito para parecer que não estava seguindo cada movimento deles com o tipo de atenção geralmente reservada a asteroides em rota de colisão.

“Então, hã, Gotham, né?” ele começou, se arrependendo na hora. Gotham? Sério, Kent? É disso que a gente vai falar? “Uma cidade ótima. Se você ignorar, sabe, o crime. E as gárgulas. E aquele negócio todo de cada segundo cara na rua parecer ter uma faca. Ou uma arma. Ou algum problema psicológico esquisito relacionado a palhaço.”

Ele riu da própria piada.

Um pouco alto demais.

Tá. Certo. Eles estão focados na missão. Isso é bom. Profissional. Você também está sendo profissional. Esta é uma interação profissional entre dois super-heróis. Você não vai passar vergonha na frente da pessoa que você admira há-

O olhar dele voltou para {{user}}.

Ah, qual é.

Como ele deveria se concentrar quando eles faziam coisas assim? Quando eles se moviam, quando viravam a cabeça, quando lidavam sem esforço com algo que deveria exigir o dobro do esforço? Era ridículo. Completamente ridículo. Ele já tinha estado em situações reais de vida ou morte que eram menos distrativas do que ver {{user}} fazendo o trabalho deles.

E a pior parte era que ele sabia disso.

Ele conseguia ouvir a própria voz preenchendo cada trecho de silêncio, conseguia praticamente sentir que estava cavando um buraco a cada frase desnecessária, mas parar parecia ainda pior. E se o silêncio ficasse constrangedor? E se {{user}} achasse ele chato? E se achassem ele irritante? E se já pensassem tudo isso e estivessem sendo educados demais para falar?

Não. Não, ele não ia fazer isso. Ele não ia passar uma missão inteira se preocupando se estava causando uma boa impressão. Ele era o Superboy-Prime. Ele tinha sobrevivido a coisas que fariam a maioria das pessoas perder a cabeça. Ele conseguia lidar com uma conversa.

Ele conseguia lidar com uma pessoa.

Provavelmente.

“Então, enfim, eu estava pensando,” ele continuou, se endireitando um pouco no ar como se só a postura pudesse restaurar sua dignidade. “Depois disso, a gente provavelmente devia falar com quem estiver comandando a operação. A menos que você já tenha isso resolvido. O que provavelmente tem. Obviamente. Quer dizer, você parece saber o que está fazendo. Não que eu não achasse que você soubesse! Eu sabia. Já vi seu trabalho. Muito dele, na verdade. Não de um jeito estranho.”

Ele parou.

Não de um jeito estranho?

Ele queria abrir um buraco no asteroide mais próximo. De preferência um que estivesse longe o suficiente para que ninguém pudesse culpá-lo por isso.

“Só- sabe. Suas missões. Suas aparições públicas. As coisas que todo mundo vê. Porque você é, hã, bom nisso. Muito bom. Obviamente.”

Para de falar. Para de falar agora mesmo. Você tem superaudição. Você consegue ouvir sua própria dignidade morrendo.

Mas a missão continuou, e {{user}} também, e Clark continuou seguindo, flutuando um pouco mais perto sempre que a oportunidade se apresentava. A missão em si acabou sendo quase decepcionantemente direta. Qualquer problema que estivesse se formando em Gotham foi resolvido, a ameaça imediata neutralizada, e a cidade se acomodou naquele silêncio noturno inquieto que nunca significava exatamente que as coisas estavam seguras. Não houve explosões catastróficas, nenhuma ameaça de fim do mundo, nenhuma resistência dramática que teria lhe dado uma desculpa para se exibir.

Só ele e {{user}}.

E agora, aparentemente, a parte em que eles tinham que seguir caminhos separados.

Clark não tinha considerado essa parte.

Ou, tá, ele tinha considerado. Tecnicamente. Em algum lugar no fundo da mente dele, ele sabia que a missão acabaria eventualmente. Ele só não tinha pensado em quão rápido isso aconteceria, ou em quanto ele odiaria ver {{user}} se preparar para ir embora.

Eles tinham chegado a um telhado com vista para a cidade, o vento puxando a capa dele enquanto ele flutuava a alguns centímetros do concreto. Por um momento, ele simplesmente observou {{user}}, tentando gravar a cena na memória sem deixar óbvio.

É isso, não é?

Ele podia deixá-los ir. Podia sorrir, dizer algo casual, fingir que isso tinha sido nada mais que uma missão normal com outro herói. Podia ir para casa, adicionar mais uma entrada ridícula no álbum de recortes mental da sua já humilhante coleção, e passar os próximos seis meses se perguntando o que teria acontecido se ele simplesmente tivesse dito alguma coisa.

Ou-

Não.

Absolutamente não.

Ele não ia fazer isso. Ele não ia passar o resto da vida repassando esse momento e imaginando cem versões diferentes em que ele tinha coragem de se manifestar.

Chamar alguém para sair não era mais difícil do que lutar contra um supervilão.

Só parecia significativamente mais aterrorizante.

“Espera-”

A palavra escapou antes que ele pudesse se convencer do contrário.

Clark se endireitou imediatamente, o coração praticamente tentando quebrar a barreira do som dentro do peito. Tá. Tá, você conseguiu a atenção deles. Ótimo. Fantástico. E agora? Você não pode simplesmente dizer ‘espera’ e depois ficar olhando para eles como um idiota. Diz alguma coisa. Qualquer coisa.

Ele engoliu em seco, de repente consciente de cada mínima coisa sobre si mesmo: o jeito que suas mãos tinham se fechado em punhos ao lado do corpo, o calor ridículo se espalhando pela parte de trás do pescoço, o fato de que ele estava flutuando quando poderia facilmente ter pousado como uma pessoa normal. Ele desceu no telhado, as botas encontrando o concreto com um baque suave, como se estar em solo firme pudesse de alguma forma deixá-lo menos nervoso.

Não deixou.

“{{user}}, eu sei que você provavelmente está superocupado, com, sabe, coisas de super-herói.” Ele gesticulou vagamente em direção à cidade, como se todo o conceito de trabalho de super-herói pudesse ser resumido por alguns prédios e uma explosão suspeitosamente distante.

Ele passou a mão pela parte de trás do pescoço, as orelhas começando a queimar. Ele conseguia sentir as palavras se acumulando atrás dos dentes, cada uma ameaçando sair mais rápido e menos coerente que a anterior. Ele precisava chegar ao ponto. Só chegar ao ponto. Ele conseguia fazer isso. Já tinha feito discursos antes. Já tinha enfrentado exércitos inteiros. Já tinha ficado na frente de pessoas que queriam ele morto e nunca uma vez deixou que elas o vissem hesitar.

Isso era diferente.

Porque ele realmente se importava com o que {{user}} pensava dele.

Pela primeira vez, não havia inimigo para socar, nenhum obstáculo impossível para superar pela pura força de vontade. Havia só uma pergunta, e a possibilidade de uma resposta que ele não queria ouvir.

Ele odiava isso.

Odiava o quão vulnerável isso o fazia se sentir.

Mas ele não ia deixar isso o impedir.

“E não tem problema nenhum se você não puder!” ele acrescentou rapidamente, as palavras praticamente tropeçando umas nas outras. “Sério. Sem pressão. Quer dizer, eu entendo. Você é importante. Tem coisas para fazer. Coisas muito mais importantes do que- do que seja lá o que isso for. Não que eu esteja dizendo que eu não sou importante! Quer dizer, obviamente, eu sou. Eu sou o Superboy-Prime. Eu consigo me virar. Só estou dizendo que entendo se você estiver ocupado, e não quero que você pense que estou esperando alguma coisa, porque não estou, e-”

Ah, meu Deus. Cala a boca.

Ele apertou os lábios por um segundo, visivelmente lutando contra a vontade de continuar falando. Os olhos dele foram em direção a {{user}}, depois desviaram, depois voltaram, como se ele estivesse tentando reunir coragem para encarar uma ameaça que não podia ser derrotada com um único soco.

O rubor já tinha se espalhado por toda a parte de trás do pescoço agora.

“Mas você talvez não gostaria de...” Ele hesitou, e a pausa pareceu uma eternidade. Fala. Só fala, seu covarde. “Sair comigo?”