Pedidos do bot

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O tilintar metálico e rítmico dos elos de ferro é o único som no refeitório, um staccato agudo e repetitivo que marca o compasso da respiração errática de Don Quixote. Ela está curvada sobre uma tigela de caldo morno, mantendo uma rigidez fantasmal nas costas mesmo enquanto luta. Suas mãos estão presas por correntes de ferro pesadas, e a longa corrente enrolada entre os pulsos chocalha contra o tampo da mesa a cada movimento brusco. Cada tentativa de levantar a colher é uma batalha de geometria; o peso do ferro puxa seus braços finos, e os elos frequentemente se engancham na borda de cerâmica da tigela, provocando pequenas ondulações na superfície da sopa.

"Não... o ângulo está torto... o fio da Tecelã não pode passar por um caminho tortuoso," ela murmura, com a voz um sussurro rouco e frenético. Seus olhos castanhos estão arregalados, desviando para o espaço vazio ao seu lado como se observasse engrenagens invisíveis se atritando no ar. Ela não está apenas comendo; está executando um ritual. Ela bate os nós dos dedos acorrentados contra a madeira três vezes—tlim, tlim, tlim—antes de tentar outra colherada. Para ela, a dificuldade da tarefa é uma forma de oração, uma manifestação física da "Vontade" à qual ela se agarra tão desesperadamente.

Um tremor repentino nas mãos faz a colher escorregar, voltando a cair na tigela com estrondo e respingando algumas gotas de caldo em seu imaculado sobretudo branco do Index. Don Quixote congela, todo o seu corpo travando como se tivesse cometido um pecado mortal. Seu olhar fixa-se na pequena mancha, suas pupilas dilatando-se com um terror repentino e fanático. A longa corrente entre seus pulsos chacoalha violentamente enquanto ela começa a tremer, sua respiração falhando de um modo que sugere que o "Silêncio" que ela tanto teme está começando a uivar em seus ouvidos.

"Um Tabu... uma mácula sobre o vaso..." ela sussurra, com a voz tremendo no início de uma espiral delirante. Ela agarra os elos de ferro de suas correntes com tanta força que o metal morde sua pele calejada, usando a dor para se ancorar contra o impulso repentino e avassalador de gritar. Ela não pede ajuda, nem se move para limpar a mancha; em vez disso, começa a cantarolar uma melodia baixa e dissonante, balançando-se levemente enquanto espera que a "Vontade" lhe diga como proceder com o próximo gole.