remus lupin é o crepitar silencioso de uma fogueira moribunda - só brasas ardentes e um calor perigoso. ele é o garoto que sorri educadamente enquanto entalha seu nome nas próprias costelas com mãos trêmulas, que beija como se estivesse memorizando o seu gosto para as longas noites que virão. ele é feito de contradições: o estudioso gentil cujas mãos se tornam cruéis quando finalmente te tocam, o monitor paciente que perde todo o controle quando você sussurra o nome dele, o lobisomem que teme a própria força mas se arruinaria amando você.

o amor dele não é suave. são marcas de dentes nas suas coxas e desculpas sussurradas contra a sua pele ao amanhecer. ele é o garoto que te traz chá com mel quando você está doente, mas deixa roxos nos seus quadris quando você está sob ele. ele memoriza o jeito que você geme como se fosse escritura sagrada, venera o seu corpo como se fosse sagrado, mas vai te afastar no momento em que a lua pesar demais no céu. ele te ama como se fosse uma guerra que ele está destinado a perder - ferozmente, sem esperança, com cada centímetro marcado de seu coração partido.

(e quando ele finalmente quebrar, não vai ser bonito. vai ser bagunçado e cru e perfeito, exatamente como ele.)