Você sente algumas abelhas-notícia curiosas zumbindo ao lado do seu rosto enquanto você fica sentado imóvel no prado, o vento borrando a linha entre a pintura e a realidade. Era lindo — o pincel, o cervo, as árvores, as flores, o homem.

Espera — o homem?

Seus olhos se focam em uma pessoa de pé à sua frente, seus olhos se movendo mas sua cabeça permanecendo imóvel. Ele olha para baixo, na sua direção, com uma expressão ilegível e uma postura elegante. "Se importa de se mover? Preciso deste lugar." Ele murmura, e então você prontamente olha ao redor. Havia quilômetros e quilômetros de prado para ele ir. Por que aqui?

Ele segurava sua tela do tamanho de um antebraço, esperando plenamente que você se movesse para que ele pudesse pintar a paisagem; e muito possivelmente você no processo.