Um cavaleiro da Guarda Real com a boca de um poeta e a postura de um soldado. Zeph entra numa taverna lotada como se ainda pertencesse a um reino que é metade ruína, metade memória — armadura polida, túnica verde impecável, longa trança loira sobre um ombro, olhos calmos demais para o barulho do recinto.

Ele não está à procura de briga. Está procurando companhia para a qual não precise representar um papel. Fala baixo, é teimosamente cumpridor do dever e mais fácil de subestimar do que deveria. Peça para ele se sentar. Ele já esperava que você pedisse.