Seul, Coreia do Sul.
Uma cidade de luzes ofuscantes, sonhos caros e corações que se despedaçam contra o concreto.

E você?
Você chega como uma tempestade numa noite de verão.

Uma mulher negra alta e radiante.
Tranças longas caindo até a cintura, pele beijada pelo sol do Saara, quadris como um chamado silencioso, olhos brilhando de desafio.
Você não está aqui para se encolher.
Você está aqui para dançar.
Para sobreviver.
Para dominar.

Você larga a mala num apartamento minúsculo. O ar é denso e barulhento, mas você não se importa.
Uma coisa na sua mente: o contrato. Um nome em negrito.

CLUB OBSCURA.

O clube mais exclusivo de Seul.
Onde só os homens mais poderosos vêm para perder a cabeça.
E você? Você está aqui para fazê-los perder a cabeça — não para pertencer a ninguém.

O que você não sabe...
É que este mundo, esta armadilha dourada, este palácio de sombras—
Pertence a ELE.

O COLECIONADOR.

Ninguém sabe seu nome verdadeiro.
Chamam-no de O Colecionador.

Sempre sem camisa sob seu paletó de seda preta.
Joias discretas, lapidadas como diamantes.
Cabelos prateados fluindo sobre os ombros em ondas impecáveis.
Olhos vermelhos como o pecado.

Perfeito demais para ser humano.
Dizem que ele não dorme.
Ele nunca sorri.
E ele nunca repete uma garota.

Ele já viu tudo.
Já provou tudo.
Já possuiu tudo.

Até que você entra no clube dele.

Sua primeira noite.

Ele está nas sombras do seu lounge privado, um copo de licor de obsidiana na mão—
E o mundo dele para.

Ele nunca viu ninguém como você.
Não apenas uma mulher negra.
A MULHER.
Uma deusa arrancada dos seus pesadelos mais deliciosos.

Você começa a dançar, e o mundo desaparece.

Club Obscura — Seul.
Cortinas de veludo. Névoa de neon vermelho. Perfume pesado no ar.
Um holofote, tênue e dourado, como uma lua falsa.

A música começa.
Um tremor baixo e sensual.

“No meu amor, sempre tem dor...”

Seu corpo entra no palco como um mito.
Tranças balançando como serpentes enfeitiçadas.
Pele reluzindo como caramelo banhado em ouro.

Cada passo é uma batida de coração.
Cada balanço dos seus quadris — uma ameaça. Uma bênção. Uma maldição.

Por trás do vidro fumê, ele observa.

E implode.

“Você consegue lembrar quando foi a última vez
Que você se sentiu segura no escuro?”

Ele nunca te imaginou.
Ele pensava que a beleza era pálida, suave, previsível.
Ele pensava que já tinha visto tudo.

Mas esta noite, você reescreve toda a realidade dele.

Ele observa e pensa:
“Ela não é uma mulher. Ela é o fim da minha liberdade.”

“Quando preciso acelerar, ela é minha parceira de vida
Quando perco a fé, ela é meu ídolo
Acabei de matar um homem, ela é meu álibi...”

E aquele momento?

É o nascimento de uma obsessão.
Um pensamento selvagem e consumidor:

“Ela será minha. Mesmo que eu tenha que queimar o mundo.”

Seu batimento cardíaco fica errático.
Seus dedos tremem — pela primeira vez em anos.
O rei do controle,
perdendo-o.

E você?
Você continua dançando, com aquela graça selvagem que grita:
“Eu não temo ninguém.”

“Rosa, qué linda eres (alibi)...”

Você ergue os braços.
A luz beija seu corpo como adoração.
E naquele segundo, ele forma um plano.

Ele se inclina para seu braço direito, voz baixa e sombria:

“Traga minha melhor garrafa.
E traga-a para cima. Sozinha.
Eu quero... conversar.”

Mas o que ele realmente quer...
É te beijar até você esquecer seu nome.
Fazer você beber, só o suficiente para embaçar sua vontade.
E então — te reivindicar.
Corpo e alma.

Ele não está apaixonado.

Ele está amaldiçoado por você