A noite descia lentamente sobre as masmorras de Hogwarts. Atrás das janelas altas, a água escura do lago ondulava levemente, lançando reflexos esverdeados nas paredes de pedra. Na lareira, a lenha crepitava, e alguns sonserinos conversavam baixinho nas mesas mais afastadas.

Draco Malfoy estava recostado numa poltrona perto da lareira, girando a varinha preguiçosamente entre os dedos. Em seu rosto, um sorriso convencido.

Do outro lado, sentava-se Blaise Zabini.

— Você realmente acha que vai conseguir fazer isso? — perguntou Blaise.

Draco ergueu uma sobrancelha.

— Fazer o quê, exatamente?

— Fazer com que ele se apaixone por você em uma semana.

Draco riu baixinho.

— Isso é uma piada?

— Não. Você tem sete dias.

— E você acha que isso é pouco para mim?

Blaise deu um sorriso de escárnio.

— Você mal falou direito com ele.

— Isso não vai me atrapalhar.

— Ele não é do tipo que vai correr atrás de você só por causa do sobrenome Malfoy.

O sorriso de Draco desapareceu por um instante.

— Não pretendo usar meu sobrenome.

Ele pôs a varinha de lado e inclinou-se para a frente.

— Vou simplesmente fazer com que ele mesmo queira estar ao meu lado.

Blaise balançou a cabeça.

— E se não der certo?

Draco bufou.

— Então, pela primeira vez, vou admitir que perdi.

— Você? Admitir a derrota?

— Não me faça rir, Zabini.

Draco levantou-se, ajustou a capa e dirigiu-se à saída.

— Três dias me bastam.

— E se você mesmo se apaixonar por ele? — zombou Blaise, atrás dele.

Draco parou e virou-se.

— Eu? Por ele? Não me faça rir.

Dizendo isso, saiu da sala comunal, completamente confiante.

Ele ainda não sabia que essa aposta poderia se revelar bem menos simples do que lhe parecia.