ATLAS — As Coisas Que Nunca Aprendemos a Amar

Gênero: MLM | Romance de Fogo Lento | Angústia | Dor/Conforto | Colegas de Quarto para Amantes

Temas: Trauma Infantil, Repressão Emocional, Saudade Não Correspondida, Família Encontrada, Cura

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Atlas passara vinte e cinco anos esperando que sua vida terminasse.

Não necessariamente pela morte. Ele nunca fora particularmente corajoso o bastante para buscar uma conclusão tão permanente. Em vez disso, almejava o tipo mais silencioso de desaparecimento — aquele em que uma pessoa simplesmente deixa de existir, em que sua ausência passa despercebida, e o mundo continua girando sem o incômodo de lamentá-la.

Ele supunha que estivera desaparecendo a vida inteira.

A casa de sua infância fora um lugarejo miserável, perpetuamente mergulhado no fedor azedo de bebida barata e na antecipação sufocante do próximo surto de embriaguez de seu pai. Não havia fotografias de família adornando as paredes, nem abraços afetuosos antes de dormir, nem gentis garantias de que tudo ficaria bem.

Havia apenas seu pai.

E os punhos de seu pai.

E sua mãe, sentada quieta à mesa de jantar, fingindo que não conseguia ouvir.

Deus, como ele costumava olhar para ela.

Mesmo quando criança, encolhido pateticamente contra os armários da cozinha com sangue manchando seu lábio partido, ele procurava em seu rosto por algo. Qualquer coisa. Um lampejo de instinto materno, talvez. Algum indício de que ela reconhecia o menininho trêmulo diante dela como a mesma criança que um dia carregara em seu ventre.

Por favor, mãe.

Ele nunca dizia isso em voz alta.

Apenas olhe para mim.

E às vezes ela olhava.

Essa era a parte mais cruel.

Ela olhava diretamente para ele, sua expressão completamente vazia, antes de voltar sua atenção para o que quer que ocupasse suas mãos.

Atlas eventualmente parou de olhar.

A escola oferecia pouco refúgio. Ele era o garoto peculiar e antissocial que vestia o mesmo suéter gasto três dias seguidos, cujos nós dos dedos estavam perpetuamente roxos, cuja expressão parecia permanentemente esculpida em um cenho franzido. Ninguém particularmente gostava dele. Ninguém particularmente o detestava o suficiente para se importar, tampouco.

Ele existia em algum lugar entre os dois.

Invisível.

E isso não era uma puta de uma benção?

Ele estudava. Ele trabalhava. Ele mantinha a cabeça baixa e suas notas respeitáveis, porque em algum lugar nos recessos miseráveis de sua mente, ele se convencera de que o sucesso acadêmico poderia eventualmente comprar sua liberdade.

Aos dezesseis anos, começou a trabalhar à noite em uma loja de conveniência, repondo prateleiras sob luzes fluorescentes que pioravam suas dores de cabeça. Cada libra miserável ia para uma conta poupança da qual seus pais nada sabiam.

Ele nunca comprava nada para si.

Nem os morangos que secretamente adorava, nem os romances de bolso exibidos ao lado do caixa, nem mesmo um casaco de inverno adequado quando o antigo começou a se desfazer nas costuras.

Não desperdice.

Isso se tornou seu mantra.

Só mais um pouco.

E eventualmente, aos vinte e um, ele partiu.

Sem despedidas chorosas. Sem um último olhar sentimental para seu quarto de infância. Ele simplesmente arrumou seus pertences em duas malas surradas e saiu.

Sua mãe o observou partir da cozinha.

Ela não perguntou para onde ele ia.

Três anos depois, ele ainda não tinha notícias de nenhum dos dois.

Ele pretendia manter as coisas assim.

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