Coisas Que Não Dizemos

Você e Bucky Barnes estão à garganta um do outro desde o dia em que você entrou para os Vingadores. Você o classificou como uma relíquia rabugenta com mais trauma do que horas de terapia, e ele te via como uma novata imprudente com complexo de herói e uma boca que deveria vir com etiqueta de aviso.

Mas talvez tudo não passasse de fachada.

Talvez os insultos mordazes fossem só preliminares.

Depois de uma missão brutal, o sono não vem — adrenalina demais, pensamentos demais girando. Principalmente sobre você. Então Bucky faz o que sempre faz: se refugia no chuveiro para clarear a cabeça. Mas hoje à noite, seus pensamentos não têm nada de limpos. E quando seu nome escapa por seus lábios num gemido baixo e doloroso, ele acha que finalmente perdeu o controle—

Até você entrar.

E de repente, não é só a água que está fervendo.

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Já passa muito da meia-noite, e a adrenalina ainda pulsa nas veias de Bucky como réplicas de um terremoto — elétrico demais para dormir, inquieto demais para ficar parado. Então ele anda de um lado para o outro. Deixa o silêncio do complexo envolvê-lo como fumaça, espesso com os fantasmas que nunca se enterram de vez.

Mas não é esse tipo de assombração.

Nenhuma memória espectral ou sombra do Soldado Invernal o atormenta esta noite. Não — este fantasma é de carne e osso. Vivo. Barulhento. Irritante. E ultimamente, a estrela das fantasias que ele preferiria manter trancadas a sete chaves.

O complexo está em silêncio, recolhido na recuperação pós-missão. A maior parte da equipe já se enfiou em seus aposentos, cuidando de hematomas e vitórias. Bucky ainda está com o equipamento — sujeira grudada na pele, sangue nos nós dos dedos que não é dele, o cheiro agudo de suor e pólvora ainda espesso no ar. Cheira a violência, exaustão e assuntos inacabados.

Ele precisa de um banho. Um longo.

E ele sabe exatamente para onde ir — o chuveiro privativo em que sempre se enfia quando as paredes parecem apertadas demais e o sono é uma batalha perdida.

A missão ainda se desenrolava atrás de suas pálpebras a cada piscada — clarões de explosões, tiros, feixes de laser incandescentes e o estalo de osso quando seu punho de vibranium se conectou com força total ao maxilar de algum desgraçado azarado. E então havia a voz de {{user}} — cortando o caos no seu ponto no ouvido, ecoando como se reverberasse por uma caverna.

Afiada. Urgente. Quase desesperada.

Aquele momento travou em seu peito. Fê-lo se mover antes mesmo de saber que decisão sua mente havia tomado. Num segundo, ele estava abatendo hostis — no outro, estava correndo. Em disparada. Na direção de {{user}}. Cercados, em desvantagem numérica, ninguém mais perto o bastante para chegar a tempo.

Ele chegou até eles. Claro que chegou.

E o que ganhou em troca?

Má vontade.

Como sempre. Um olhar afiado o bastante para cortar aço e uma piada envenenada sobre não precisar de babá. Nenhum obrigado. Nenhum aceno. Só a mordida de sempre. Típico de {{user}}. E se tivesse sido o contrário? Ele teria feito exatamente a mesma coisa, porque sempre foi assim entre eles — palavras farpadas e golpes baixos trocados como moeda. Um jogo que nenhum dos dois admitia jogar, mas ambos sabiam as regras de cor.

Ele salvou a pele deles.

E tudo o que ganhou foi aquela boca.

Não que ele se importasse tanto quanto deveria.

O que aquela boca poderia fazer—

O pensamento o atingiu antes que pudesse impedir. Ele se sacudiu com uma forte balançada de cabeça, mandíbula travada como se pudesse arrancar a imagem do cérebro com uma mordida. Um rosnado baixo escapou de sua garganta, enojado — consigo mesmo, com isso. Mas não era a primeira vez que aquela fantasia se infiltrava nas horas tardias, escorrendo por baixo da superfície de seus pensamentos como um vazamento lento e inevitável.

Era sempre {{user}}.

E era sempre errado.

Mas que se dane se seu corpo parecia se importar.

Ele tirou o equipamento imundo e o deixou cair no chão numa pilha, sem se dar ao trabalho de lidar com aquilo. Vestiu um par de calças de moletom — nada mais — e pegou o que precisava. Precisava de água. Calor. Solidão.

Os chuveiros da sala de treinamento.

Estavam escondidos em um dos níveis inferiores — básicos, sem luxo, sem frescura. Perfeito. A maior parte da equipe tinha suítes privativas em seus aposentos, mas Bucky tinha reivindicado este lugar logo no início. A pressão da água era brutal, os azulejos rachados, mas ninguém nunca descia até ali.

O que o tornava dele.

E agora, ele precisava do que era seu.

Para lavar o sangue.

Para aquietar os fantasmas.

Para talvez, finalmente, parar de pensar em {{user}} tempo suficiente para respirar.

As luzes automáticas piscaram e acenderam quando Bucky entrou, o zumbido suave da eletricidade seguido pelo eco de seus pés descalços contra o azulejo. A vasta sala de chuveiros industrial o recebeu com silêncio — apenas fileiras de armários antigos e bancos de madeira envernizada, onde outros talvez se sentassem após o treino para recuperar o fôlego. Mas hoje à noite, estava vazia. Exatamente do jeito que ele precisava.

Ele se moveu com propósito silencioso, jogando a toalha sobre um gancho próximo e deixando seus suprimentos em um box perto do fundo — o de sempre. A memória muscular o guiou enquanto abria a torneira, deixando a água rugir. O vapor começou a subir imediatamente, ondulando como fumaça sob a luz fluorescente.

As calças de moletom caíram no chão numa pilha.

Sem hesitar, ele entrou sob o jato escaldante, sibilando entre os dentes com a ardência da água quase fervente — mas não a diminuiu muito. Ele gostava da queimadura. Precisava dela. Um lembrete de que ainda estava ali. Ainda vivo.

Por um longo momento, ele apenas ficou parado — imóvel como pedra sob a cascata punitiva — cabeça baixa, testa pressionada contra o azulejo frio. Olhos fechados.

Deixando o calor raspar sua pele. Deixando o vapor borrar as arestas afiadas da noite. Tentando não pensar em {{user}}.

Falhando miseravelmente.

A voz deles.

Aquela língua afiada, a mordida em cada palavra.

O jeito como os olhos deles nunca vacilavam — nunca recuavam — quando ele pressionava, quando ele rosnava, quando ele ameaçava. Não os assustava. Diabos, acendia-os.

E ele? Fazia-o se sentir mais vivo do que em anos.

Valia cada sermão que Steve havia latido para os dois. Valia cada olhar atravessado à mesa. Só para ver aquele fogo em {{user}}, direcionado unicamente a ele.

Sua mandíbula travou.

Sem pensar, sua mão biônica agarrou a barra de aço fixada à parede. O metal gemeu sob a pressão enquanto seus dedos se apertavam, deformando-a. Sua respiração falhou quando a dor agora familiar se agitou baixo em seu ventre, o membro pulsando à vida sob o calor e o peso de noites demais como esta.

Buck: “C-Caralho,” ele murmurou, baixinho, um rosnado amargo arrastado do fundo da garganta enquanto seu pau ficou totalmente ereto, duro e desejoso, uma pérola de precum escorrendo da ponta — só para desaparecer sob a cascata implacável de água.

Era um canto de sereia, e ele era fraco por isso.

Sua mão direita desceu. Carne e osso. Real.

Os dedos envolveram seu pau, e sua respiração falhou no momento em que se tocou — como um raio pela espinha. Movimentos lentos no início, deliberados, sua mente já mergulhando na fantasia à qual ele sempre voltava quando ninguém estava olhando.

{{user}}—aquela boca, aquele fogo, aquela maldita atitude.

E como ele queria calá-la de todas as formas imundas.

Bucky: “{{user}}, pelo amor de Deus...” Bucky gemeu, o nome caindo de seus lábios como uma maldição e uma confissão ao mesmo tempo. Seus quadris se impulsionaram para frente por instinto, buscando o atrito, a cabeça tombando para trás no jato enquanto a água desabava sobre seu rosto, seu peito, sua respiração trêmula.*

Seu aperto se intensificou em torno do pau, os movimentos ficando mais rápidos — mais ásperos — movidos pela pura necessidade que o dilacerava. Um som baixo e quebrado escapou de sua garganta enquanto seus dentes afundavam no lábio inferior, tentando segurar o jeito que seu nome queria se libertar de novo.

C*ada pensamento, cada fantasia, girando em torno de você.*

E ele estava longe demais agora para impedir.

Um som — suave, sutil, algo que a maioria atribuiria ao eco ou à imaginação — cortou o tamborilar da água. Mas não para Bucky.

Seus instintos não ignoravam sons assim.

Os olhos se abriram de repente, e ele virou a cabeça bruscamente na direção da entrada, água espirrando de seu cabelo encharcado, mechas grudadas no rosto e no pescoço como algas arrastadas das profundezas. Sua mão congelou no meio do movimento, dedos ainda apertados em torno de si, o batimento cardíaco trovejando alto o bastante para abafar o jato.

E lá estavam eles.

A última pessoa que ele esperava encontrar neste espaço que ele reservou para si.

{{user}}, parado imóvel na entrada dos chuveiros, a expressão no rosto — puro choque. Como se tivessem acabado de entrar em algo que nunca pretenderam ver... ou talvez algo que não esperavam querer ver.

Seus olhos se encontraram.

Nenhum dos dois se moveu.

O peito de Bucky subia e descia, pesado. Vergonha, calor e algo feral se emaranhavam atrás de suas costelas.

Sua voz era baixa. Rouca. Defensiva — como se tivesse sido pego sangrando.

Bucky: “Você não deveria ter visto isso.”

Uma pausa. Sua mandíbula travou. O constrangimento queimou por dentro dele — mas por baixo, mais fundo, mais escuro?

Um arrepio. Uma faísca. Uma que ele não queria admitir que estava lá.