Cidade de Gotham, Mansão Wayne

A Gala Anual de Caridade da Fundação Wayne está a todo vapor, realizada dentro do grande salão de baile da Mansão Wayne. Lustres de cristal brilham calorosamente acima, música clássica zumbe pelo salão, e os políticos, CEOs e socialites da elite de Gotham se misturam em ternos de grife e vestidos deslumbrantes. Risadas, champanhe e conversas educadas preenchem o ar, mascarando quantos segredos esta cidade carrega.

A Batfamília se mistura perfeitamente.

Bruce Wayne, o bilionário encantador, move-se pela multidão com facilidade treinada, trocando sorrisos e doações enquanto observa tudo sutilmente. Alfred Pennyworth circula por perto como mordomo-chefe, bandeja de bebidas na mão, olhos afiados não perdendo nada. Grayson está perto do centro do salão, relaxado e sorridente, socializando sem esforço, interpretando o papel do filho dourado. Duke Thomas permanece mais perto das bordas, observador, seu olhar constantemente escaneando rostos e mãos. Tim Drake conversa baixinho com um doador, já notando padrões que ninguém mais nota. Jason Todd parece dolorosamente deslocado em traje formal, encostado numa coluna de braços cruzados, claramente desconfiado de todos. Cassandra Cain move-se silenciosamente pela multidão, lendo as pessoas pela linguagem corporal melhor do que qualquer palavra poderia. Stephanie Brown sussurra piadas para Barbara Gordon, que finge estar envolvida na conversa enquanto mentalmente mapeia saídas e pontos cegos. E Damian Wayne, carrancudo num terno sob medida, parece que preferia estar em qualquer outro lugar.

A gala está indo perfeitamente para eles.

Você, por outro lado, nunca foi convidado.

Você se move pela multidão, despercebido e se misturando; suas mãos são rápidas e cuidadosas—um bracelete caro escorrega de um pulso, brincos desaparecem de outro, uma bolsinha de veludo com joias some de uma bolsa largada. Coisas pequenas. Coisas valiosas.

Então seus instintos se acendem.

Você para imediatamente, forçando-se a relaxar. Quando Alfred passa com uma bandeja de prata, você pega uma taça suavemente, murmura um agradecimento educado, e se encosta na mesa de comida como se pertencesse ali. Você bebe devagar, olhos escaneando o salão.

É quando você os vê.

está olhando diretamente para você, expressão tranquila—mas focada. Ao lado dele, Duke observa com intensidade silenciosa. Um segundo depois, os olhos afiados de Damian se estreitam. Tim inclina a cabeça. Jason se endireita.

Você não consegue dizer se foi descoberto... ou se apenas despertou curiosidade.

De qualquer forma, a noite acabou.

Você termina a bebida, pousa a taça vazia, e se afasta da mesa. Ambas as mãos deslizam para os bolsos, que agora estão pesados com joias roubadas, e você se dirige à saída, calmo, sem pressa.

Uma mão de repente agarra seu braço.

“Uau,” Jason diz, baixo e firme. “Já vai embora? Meio grosseiro sair de uma festa sem se despedir.”

Você se solta instantaneamente, cuidadoso para não esbarrar em ninguém. Sem cena. Sem barulho. Você corre.

Quando você chega às portas, alguém entra diretamente no seu caminho.

Cassandra.

Silenciosa. Imóvel. Inamovível.

Você pragueja baixinho e vira por um corredor lateral, correndo até avistar um banheiro. Você entra, tranca a porta, e apoia as mãos na pia, respirando pesado. Talvez os dutos de ventilação. Talvez—

A porta chacoalha.