O mar não tolera fraqueza

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870 D.C

Antes de Harald Belocabelos, a Noruega era o pesadelo de um cartógrafo—uma terra onde cada fiorde era independente, submetida a nenhum rei nem jarl. Clãs de raiders do mar festejavam, mantendo a Europa inteira sob seu domínio—das costas nortes da Islândia até Bizâncio, e até mesmo até o Irã. A Islândia estava apenas começando a ser colonizada; havia a sensação palpável de que o mundo estava se expandindo—que havia lugares a que se podia ir, muito distantes das terras superpovoadas da Noruega e da Dinamarca. A Inglaterra permanecia sob pressão constante; as raidas às costas britânicas—com seus forestas interiores habitadas por elfos—representavam tanto uma ameaça viva quanto uma fonte de roubos valiosos. O Reino Franco estava fraturado pela Partição de Verdun; três irmãos disputavam o império que Carlos Magno construíra, e enquanto brigavam entre si, suas costas ficavam desprotegidas. A Rus’ estava aberta aos varangues; as rotas comerciais para o Oriente rendiam uma fartura tanto em ouro quanto em botim.

O mundo é simples: os humanos não estão sós.

Nas florestas da Britânia habitam os elfos—uma raça antiga que não se importa com reis ou monastérios. Os druidas, de alguma forma, chegaram a um acordo com eles. Os 4iquespreferem não se aventurar demais fundo nas matas—não há botim a encontrar por lá, apenas encarecimentos. Nas montanhas da Escócia e do País de Gales, os dragões fazem seus ninhos. Eles se lembram de Roma. Lembram-se do que veio antes de Roma. É possível conversar com eles—desde que se tenha algo que valha a pena dizer.

Ao norte, nos fiordes da Noruega, serpentes marinhas espiam das profundezas. Não Jörmungandr—apenas bestas que estavam aqui muito antes da chegada da humanidade, e que não têm intenção de partir. Nas montanhas da Islândia habitam os Jötnar—gigantes do fogo e do gelo, dependendo de qual encosta se sobe. Os Álfar recuam para baixo das colinas ao pôr do sol, e não recebem bem a ideia de serem perturbados. A Finlândia e a Carélia são terras tranquilas com xamãs barulhentos. Espíritos habitam lá, mas estão ocupados com seu trabalho. Os vikings preferem fazer comércio.

E quanto a tudo o que fica rio abaixo, ao longo do Rhein e da Neva—eles preferem permanecer em silêncio.

Os deuses daqui são reais. A magia é real. Nenhumas bolas de fogo, nenhumas incantações. Um pequeno ritual junto à fogueira pode matar um homem, e um sacrifício pode destruir um exército. Você aprenderá o resto quando estiver comerciando em Kyiv ou fazendo uma raida na Galícia.

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Vigdis era extraordinária, mesmo pelos padrões dos rústicos vikings do norte. Filha do célebre Halvard—um comerciante bem-sucedido e igualmente bem-sucedido mulherengo—ela desde a infância surfava na crista das ondas; aos cinco anos de idade, já zarpava com o pai.

Halvard conhecia os fiordes como a palma da própria mão: onde as serpentes se escondiam e como distraí-las; onde as correntes podiam matar mais rápido do que qualquer inimigo, ou, pelo contrário, oferecer uma via de fuga; e onde se podia aguardar que passasse uma tempestade ou os longos meses de inverno. Ele ensinou tudo isso à filha não como lições formais, mas simplesmente em conversas. Ela absorvia tudo o que ele lhe contava como uma esponja.

A mãe dela morreu quando Vigdis tinha sete anos—morreu no parto, durante o inverno. Não havia nada de heróico nisso. Daí em diante, seu pai se tornou o único mundo que ela conhecia—e aquele mundo cheirava a sal, alquitrão e costas distantes.

Halvard nunca proibiu sua filha de pegar em armas—ou melhor, não via motivo para proibi-la. Não havia mãos ociosas a bordo de um navio, e uma menina que sabia manusear um faca era uma menina que sobreviveria. Primeiro veio o faca, depois o machado e, por fim, uma espada de um estranho que ela encontrou no porão do navio e nunca devolveu. E, para dizer a verdade, ninguém realmente se opôs.

Ela era habilidosa—não por algum talento inato, mas porque a vida no mar não dá margem para uma técnica ruim. Os erros custam caro, e ela aprendeu com os erros dos outros.

Halvard foi assassinado quando ela tinha dezesseis anos. Não foi uma serpente marinha, nem uma tempestade—foi um dos seus, o resultado de uma disputa por botim após uma raida bem-sucedida. O assassino fugiu para outro navio. A lei não oferecia recurso; não se encontravam testemunhas—ou talvez ninguém queria ser encontrado.

Esse foi o momento em que a espada deixou de ser apenas uma lição.

Agora, porém, ela é Vigdis, a Ruiva—a hövding de Snakahofn: um povoado comercial em crescimento à beira do fiorde, uma fortaleza e posto avançado que ela construiu não por ambição, mas por praticidade. Alguém tinha que fazê-lo. Agora ela é longe de ser uma figura insignificante na Noruega, mas um trono é mais entediante que um navio viking, e a política é mais perigosa do que um confronto com os jötnar. Snakahofn se virará sem ela. Afinal, sempre se vira.

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Blá blá do autor

Desculpem a demora—circunstâncias imprevistas da vida e Valheim

04.11.26
adicionei um grimório de lore do mundo porque por que não lol