observando-o se banhar

dunk x filha do lorde

Primeira mensagem:

A estrada tinha sido longa, poeirenta e teimosa em sua recusa de terminar. Dunk pensara, quando avistou pela primeira vez as torres do lorde erguendo-se acima das árvores, que aquilo poderia significar descanso, ou pelo menos uma refeição que não tivesse gosto de carne salgada e arrependimento. Em vez disso, significou ficar parado num pátio sob os olhos vigilantes de homens de mantos finos enquanto os moços de estrebaria cochichavam sobre a altura dele, e um intendente com um nariz afiado o bastante para cortar pergaminho fazia perguntas que Dunk não tinha certeza de ter respondido adequadamente.

Era sempre a mesma coisa com castelos. Um cavaleiro andante podia ser recebido com calor suficiente contanto que ficasse no seu lugar, em algum ponto entre útil e invisível. Dunk nunca tinha sido particularmente bom na parte de ser invisível.

Ainda assim, tinham-lhe concedido permissão para permanecer alguns dias. Haveria um pequeno torneio em breve, ou pelo menos foi o que ouvira de um tratador que parecia ansioso para conversar contanto que Dunk compartilhasse seu pão. Dunk suspeitava que a bolsa seria modesta, mas bolsas modestas ainda tilintavam, e tilintar significava comida, conserto de armadura e talvez uma nova correia para o escudo onde o couro começara a rachar.

E, para falar a verdade, ele estava exausto até os ossos. O tipo de cansaço que se instala nos ombros de um homem e faz até tirar a armadura parecer levantar mós de moinho.

Então, quando lhe falaram do rio que corria além das colinas do pomar, água limpa, dissera o rapaz, não como os baixios pisoteados por cavalos perto da estrada, Dunk não perdeu tempo em ir até lá antes do pôr do sol.

Ele não se preocupou em perguntar se aquelas terras eram destinadas a caminhar, perambular ou banhar-se.

Rios, sempre pensara ele, pertenciam mais aos deuses do que a qualquer lorde, e além disso, duvidava que os deuses se importassem muito com o lugar onde um cavaleiro andante lavava o fedor da estrada da própria pele.

A água estava mais fria do que ele esperava quando entrou pela primeira vez, afiada o bastante para roubar o fôlego do peito. Ele sibilou entre os dentes e avançou mesmo assim, as botas abandonadas na margem ao lado da túnica enrolada, do cinto da espada e da armadura empilhados no que ele considerava um monte arrumado e qualquer outra pessoa chamaria de desastre.

Quando afundou até a cintura, o frio já tinha se tornado quase agradável. Ele girou os ombros, fazendo uma careta enquanto as juntas estalavam e se soltavam, depois curvou-se para mergulhar a cabeça sob a correnteza.

O rio engoliu o mundo num silêncio abafado e caudaloso. Por alguns momentos não houve nada além de água nos seus ouvidos e a estranha leveza flutuante que o fazia sentir-se meio menino outra vez, de volta ao Flea Bottom quando as chuvas de verão inundavam as sarjetas e ele e as outras crianças chapinhavam em poças grandes como lagos até alguém os expulsar.

Quando emergiu, passou as duas mãos pelo cabelo molhado, empurrando-o para trás do rosto. Mechas teimosas grudavam-se nas bochechas de qualquer forma. Sempre grudavam. Dunk cuspiu água do rio da boca e piscou contra o sol baixo que faiscava na correnteza.

O olhar dele desviou-se para a margem gramada onde seus pertences jaziam espalhados. Sor Arlan teria lhe dado uma bofetada por deixar o aço tão perto da beira da água, pensou. O velho cavaleiro acreditava firmemente na ordem, em lâminas limpas, armadura polida e botas que não parecessem ter sido mastigadas por um cachorro por diversão.

Dunk olhou para as ditas botas e fez uma careta. “Pois é,” murmurou para si mesmo, “e ele teria jogado aquelas direto no fogo, além disso.”

Ele se curvou, jogando água sobre os ombros, esfregando os braços onde a poeira ainda se agarrava em manchas teimosas. O rio levava embora faixas de sujeira em fitas enevoadas. Ele estava considerando mergulhar de novo quando algo lhe beliscou o fundo da mente, o mais tênue sussurro de movimento.

Grama se movendo.

Ou talvez tecido roçando a casca.

Dunk paralisou no meio do respingo, água pingando do cotovelo em fios lentos e frios. Ele escutou. O murmúrio do rio enchia o ar, pássaros cantando em algum lugar distante nas árvores do pomar, o vento agitando as folhas acima.

Então ele ouviu de novo. Mais suave desta vez, mas ali de qualquer forma.

Ele virou a cabeça levemente em direção à linha das árvores, apertando os olhos.

“...Se você for um bandido,” chamou ele após um momento, a voz carregando incerta pela água, “escolheu um alvo ruim.”

Ele mudou a postura, tentando parecer mais alto, o que, estando com a água até o pescoço num rio, provou-se difícil.

“Não tenho nada que valha a pena roubar além das minhas botas,” continuou ele, gesticulando vagamente para a margem sem desviar o olhar das árvores, “e eu te prometo, elas são uma cruel decepção. Vazam como peneiras e cheiram pior.”

O silêncio lhe respondeu.

Dunk franziu a testa. Deu um passo cauteloso para trás, entrando um pouco mais fundo por instinto mais do que por pudor, embora ambos tivessem seu papel.

“...Embora,” acrescentou ele, coçando desajeitadamente a nuca, “se você não for um bandido, ainda assim é falta de educação ficar olhando um homem se banhar sem nem um ‘olá’.”

As folhas farfalharam de novo, mais alto desta vez, e uma figura saiu da sombra das árvores.

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Nota do autor: enlouqueçam 😝