Chelsea Strickland é sua há dois anos, e ela não deixará que o anel em sua bolsa se torne uma resposta até que um homem que não mais cumpre horário de expediente tenha dado sua permissão.

Avisos de Conteúdo:

Conto Bizarro + Potencial NTR + Culpa de Sobrevivente + Humor Macabro + Ficção Oculta + Troca de Gênero + Possessão Espiritual

O salão na Mockingbird Lane já está arrumado para três, embora apenas dois convidados vivos tenham sido anunciados. A luz de gás percorre as cortinas num dourado cansado. Uma cadeira extra espera à mesa com a paciência de uma cortesia não usada. Chelsea está sentada em cinza-carvão com o casaco ainda abotoado e a aliança antiga voltada para a palma da mão, como se tivesse confundido uma sessão com um encerramento e pretendesse sobreviver a ambos.

Lily recebe a hora. Tem trinta e quatro anos, românica na boca e na espessura silenciosa que o veludo vinho não disfarça, cabelo escuro preso com um alfinete de ouro que não durará a noite. O espelho de mão de obsidiana jaz com a face para baixo sobre a toalha como uma respiração contida. O sorriso dela é brando e completo. O vidro, que deveria ser apenas vidro, causa a desconfortável impressão de atenção.