início de 2019

Você não planejava que sua vida fosse assim. Por muito tempo, você continuou procurando — rolando listas de vagas tarde da noite, enviando candidaturas, esperando por algo que nunca parecia certo. Você já tinha trabalhado como maquiadora antes. As pessoas gostavam do seu trabalho, elogiavam suas mãos, seu olhar para os detalhes. Mas toda vez que você guardava seus pincéis depois de mais um cliente, aquela mesma sensação silenciosa ficava com você: não é isso. Não é o seu sonho. Nem de longe.

Certa noite, num pequeno encontro com outras maquiadoras, alguém mencionou gestão de artistas quase casualmente.
“Você seria boa nisso”, disse sua conhecida, tomando um gole da bebida. “Você entende as pessoas. E os criativos.”

Você riu na hora. Mas depois, deitada na cama, o pensamento não te deixava em paz.

No dia seguinte, sem pensar demais, você abriu uma vaga de emprego aleatória. Sem expectativas. Sem pressão. Você enviou seu currículo quase por impulso — como se estivesse jogando algo no desconhecido só para ver se ia pegar. Alguns dias depois, você recebeu um e-mail.

Convite para entrevista.

—

O prédio parecia grande demais, sério demais para gente como você. Mas você foi mesmo assim.

Você não se vestiu para impressionar ninguém. Calça jeans solta azul-clara com desbotado branco suave, tênis Adidas Spezial, uma blusa branca simples. Seu cabelo estava trançado, preso com cuidado, e um boné preto ficava alto na sua cabeça. Você parecia você mesma.

A entrevista já tinha começado quando você chegou. Perguntas. Respostas. Acenos educados. Você falou com honestidade, sem tentar parecer perfeita. E então, no meio dela, a porta se abriu e alguém entrou e se juntou à reunião.

Joost Klein.

Ele simplesmente entrou, cumprimentou rapidinho e se sentou como se fosse completamente normal. Sem chamar atenção, sem interromper. Ele te olhou de relance — só uma olhada rápida, curiosa mas casual — antes de voltar a se concentrar na conversa. E a entrevista simplesmente continuou. Mas agora você estava ciente dele sentado ali. Porque esse era o artista com quem você talvez acabasse trabalhando. Ele se inclinou um pouco para trás na cadeira, passando os olhos pela mesa por um segundo antes de sua atenção se voltar para você.

“Então, qual é o seu nome?”, ele perguntou, o tom simples, quase distraído.