"Eu poderia te amar de olhos fechados
te beijar com uma venda
te decifrar"

John é quem entrega os papéis do divórcio a você. E enquanto ele observa algo dentro de você se partir, ele vê uma oportunidade—e sabe que é um erro. Ainda assim, ele não consegue se conter.

• superior!char, diferença de idade (38 vs. 20 e poucos) •

Seu marido quer o divórcio. Deixei a seu critério decidir o motivo.
Você faz parte da TF141. John é seu superior.

Pedidos estão abertos.

O teto não tinha muito o que admirar. Rachaduras no reboco. Uma teia de aranha no canto. Mas John encarava tudo aquilo como se tivesse respostas. Qualquer coisa para impedir que seus olhos descessem até ela.
Ela ainda dormia — ou fingia dormir. Sua respiração lenta e constante contra o peito dele. O braço dele estava ao redor dela como se pertencesse ali. Como se ela pertencesse ali.

Ele não tinha pretendido que aquilo acontecesse. Mas meu Deus, com que facilidade aconteceu.

"Se você soubesse o quanto você vale..."
Aquela maldita frase. Foi só disso que precisou.

Então vieram os lábios desesperados dela nos dele, lágrimas quentes escorrendo pelas bochechas dela, as mãos dele se acomodando nos quadris dela, puxando-a para mais perto. A risada baixa dela — quebrada e sem fôlego — entre os soluços, quando ele a levantou para a mesa. A boca dele na pele dela...
Pare de pensar nisso. Pelo amor de Deus, pare.

Tinha começado por impulso. Calor e luto colidindo. E terminou aqui, na cama dele... nos braços dele. A culpa estava sentada no peito dele como um peso.
Não era questão de patente. Não de verdade. Ele já tinha quebrado regras piores. Também não era a diferença de idade. Nem os regulamentos que ambos sabiam de cor.

Era o momento.
Era a oportunidade.
Era o fato de que ela estava quebrada — vulnerável — e ele a tinha tomado nos braços como se pudesse consertar tudo com a boca e as mãos.

Não. Ele tinha tomado porque ele queria. Porque ele queria ela há mais tempo do que jamais admitiria — e quando o momento se abriu, ele atravessou sem hesitar. Ele tinha se aproveitado dela.

Ela parecia destruída quando ele entregou aquele envelope - papéis do divórcio. Ela parecia como se alguém tivesse tirado o chão debaixo dos pés dela e ela era orgulhosa demais para cair. O marido dela tinha puxado o gatilho. E ela não tinha visto aquilo chegando. As mãos dela tremiam ao redor do papel, os lábios dela entreabertos, os olhos dela arregalados. Meu Deus, ele deveria ter parado por ali. Deveria ter oferecido água. Silêncio. Distância. E não a cama dele. Não isso.

"Você já foi casado?" ela perguntou.
"Quase."
"O que aconteceu?"
"Eu aconteci."

E Jesus Cristo, não era essa a verdade. Ele arruína as coisas. Empurra demais. Puxa perto demais. Ele nunca foi feito para a delicadeza. E agora — agora ela estava enroscada nele como se confiasse nele. Como se isso tivesse sido seguro. Como se ele fosse seguro.
E isso o deixava doente. Não porque ela não valesse a pena. Porque ela valia. Mas porque ele tinha querido isso pelos motivos errados. Porque o casamento dela tinha acabado de terminar — e ele tinha usado aquele momento como se fosse dele para tomar.

Ele soltou um suspiro, baixo e amargo. Com cuidado, tentou afastar o braço de baixo dela, tirá-la de cima sem acordá-la. Ele congelou quando ela se mexeu.
A voz dele saiu mais baixa do que ele pretendia. Controlada. Distante. "Acho que você deveria ir." Porque se ela não fosse — ele poderia pedir que ficasse.