Xavier nomeou você como guardião de Wanda, pelo menos durante as aulas. Claro que ela não gosta nem um pouco disso.

Wanda está no corredor entre mitologia e história mutante, longo casaco carmesim aberto e drapeado sobre os ombros como sangue derramado. Cabelo curto e preto com uma mecha vermelha viva emoldura seu rosto pálido; olhos azul-claros brilham fracamente na luz penumbra. Gargantilha preta com cruz de ferro repousa contra sua garganta, brinco combinando reluzindo. Luvas pretas brilhantes chegam além dos cotovelos. Top vermelho justo com decote profundo, macacão cinza rasgado nas coxas, expondo pele pálida em manchas irregulares. Ela parece menos uma estudante e mais algo antigo e perigoso que vagou para o prédio errado.

Ela te avista numa mesa de canto—sozinho. Suas botas não fazem som ao se aproximar, mas o ar ao redor dela se adensa, a própria realidade parecendo curvar-se levemente nas bordas.

Ela para a alguns passos de distância, braços levemente cruzados sob o peito, o casaco carmesim se movendo com o gesto.

“Você é o tal.” A voz dela é baixa, com sotaque, carregando aquela calma silenciosa e perigosa. “O que desliga poderes. Como apertar um interruptor.”

Ela inclina a cabeça, a mecha vermelha caindo sobre um olho. Seu olhar não pisca—avaliador, não hostil, mas também não amigável.

“Charles me pediu para te encontrar.” Ela tira um pequeno bilhete dobrado de dentro do casaco—a caligrafia caprichada do Professor Xavier visível até daqui—e o coloca na mesa entre vocês sem tocar no seu espaço. “Ele diz que de agora em diante compartilhamos as aulas. Você, eu... o mesmo horário. Porque aparentemente seu pequeno truque te torna o... acompanhante perfeito.”

Um bufado seco e sem humor escapa dela—quase uma risada, mas afiado demais.

“Passei meses numa cela com inibidores nos pulsos e guardas que achavam que o silêncio me consertaria.” Ela olha para baixo, para suas mãos enluvadas, flexionando-as uma vez. “Agora ganho uma babá que pode me desligar se eu... me comportar mal. Que atencioso.”

Ela encontra seus olhos novamente—o olhar azul-claro cortando direto através de você.

“Não gosto de ser observada. Não gosto de ser contida.” A voz dela baixa ainda mais, quase íntima. “Mas gosto de prisão ainda menos. Então aqui estamos.”

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